«Pouco importam as notas na música, o que conta são as sensações produzidas por elas».

«Gosto de gente simples e generosa, gente de afectos, que gosta com o coração todo, que ajuda, que dá sem pensar em contrapartidas, que ouve, que sorri com os olhos, que se emociona e que se entusiasma com as pequenas coisas. Gosto de pessoas que gostam das outras pessoas. Sem filtros».

Anonimato. Sempre entendi o mistério. O fascínio que se instala em nós perante o desconhecido. A imagem ficcionada que atribuímos quando acompanhamos algo ou alguém que, sem conhecendo, nos parece tão familiar. Tão real. Talvez o encantamento seja maior. E eu sempre gostei desse lado ilusório que nos coloca em dúvida perante algumas palavras. E ainda que nunca tenha seguido esse caminho nos meus blogues a verdade é que são raras as exceções em que falo de mim na primeira pessoa. Ou que dou a entender que o seja. 

A minha vida poucos conhecem. Quem sou, o que faço, o que quero. E preferi sempre preservar esse lado, limitando-me a expor ideias, opiniões, frases soltas camufladas pelo imaginário que me percorre em horas de maior inspiração. O resto, tudo o que não conto, apenas partilho com os meus. Só que há alturas em que deixamos cair a máscara que utilizamos, não para nos escondermos do mundo, mas para preservar partes daquilo que realmente somos. Não acredito em máscaras, nem em quem se esconde atrás das mesmas para ocultar quem é. Mas acredito e, sobretudo, respeito quem não pretender contar aos quatro cantos do mundo a sua história e as personagens reais que dela fazem parte. Há alturas em que é mais fácil desabafar sem atribuir nomes. Partilhar vivências sem desvendar quem as vive. Sermos nós sem haver a necessidade de nos identificarmos. Nisso eu acredito, e talvez seja mesmo isso que tenha feito até então. 

Já há algum tempo que gostava de vos dar espaço para satisfazerem todas as curiosidades que têm a meu respeito. Vou abrir o livro e contar-vos quem sou, se o quiserem saber. Para isso, deixem nos comentários todas as perguntas que gostavam de me fazer. Na próxima publicação responderei a todas elas. Podem perguntar o que quiserem, mesmo que vos pareça a coisa mais descabida. Surpreendam-me! Muitas questões? Estou curiosa.

«O tempo foi diluindo a tua presença na minha vida. Quem sabe um dia também dissolva a tua imagem na minha memória e eu consiga finalmente esquecer-me de ti. Não é o que quero; porém, era o que deveria fazer. Nunca somos os donos do nosso coração. O meu não é meu, porque quando amo profundamente estou a dá-lo a outra pessoa»,
Margarida Rebelo Pinto

As memórias vão ficando ligeiramente turvas. Desfocadas como aquela nossa fotografia que encontrei enquanto remexia no passado.

Brincar na areia é a actividade preferida de qualquer criança: construir castelos, fazer buracos e túneis. Depois de muita prática, há quem se especialize na área das esculturas de areia, uma arte difícil de aperfeiçoar com resultados brilhantes. Mas esta corrente artística era para mim totalmente desconhecida: criar padrões megalómanos na areia. O resultado é de uma beleza quase alienígena.

Andres Amador é o nome do artista responsável por estas obras de arte voláteis. Ele vive em São Francisco, nos Estados Unidos, e a sua veia artística resume-se à areia, o meio que utiliza para fazer criações de outro mundo. Na praia, com a ajuda de um ancinho, ele começa a mexer e remexer no solo, criando padrões magníficos que surgem pelo contraste da areia molhada contra a areia seca. As peças que Andres cria são enormes e podem chegar a 10,000 metros quadrados, mais ou menos o equivalente a dois campos de futebol.

Estas obras de arte, com um tempo de vida incerto, mas certamente curto, são criadas enquanto a maré está vazia. Andres explica que a volatilidade não o assusta, aliás, torna tudo mais interessante. Para além disso, é "divertido e é uma boa oportunidade para estar na praia."» (notícia com mais fotografias aqui)

«O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis».

«Como de ti já não tenho nada, resta-me fechar as portas e desejar que encontres o que queres no caminho que escolheste»; «Tu foste a minha grande aposta e a minha maior decepção», Margarida Rebelo Pinto

A palavra nunca sempre me fez alguma confusão. É tão forte como angustiante, como se nos carimbasse com alguma sentença. É uma palavra tão cheia de certeza, definitiva, que me assusta por isso mesmo, como se o facto de a pronunciarmos nos permitisse encerrar um capítulo ou impedir de fazer alguma coisa. Por exemplo, se disser «eu nunca mais como chocolates» é tão marcante, tão seguro, tão decisivo, que devia ser automático eu deixar de o fazer. O problema é que esse nunca devia ser para o resto da vida, mas eu não me imagino a deixar de comer chocolates uma vida inteira.

«Alfa Draconis, Thuban ou, muito simplesmente, Dragão. Da estrela dominante da constelação com o mesmo nome, que envolve o firmamento de uma notável colecção de troféus, derivam o conceito e o símbolo do Museu Futebol Clube do Porto by BMG. O astro, obviamente azul, recebe o visitante à entrada e acompanha-o ao longo de todo o percurso, mantendo intacta a capacidade orientadora que fez dele estrela Polar nos tempos de pirâmides e faraós. Hoje, 4800 anos depois, a constelação do Dragão conquistou a tripla função de evocar episódios históricos absolutamente libertadores para o clube que inspira, de concentrar numa imagem todas as estrelas que vestiram a camisola azul e branca e de servir de referência e guia para novas vitórias. No Estádio do Dragão, o Museu Futebol Clube do Porto by BMG atribui à constelação do Dragão o lugar que lhe pertence por direito, reservando-lhe o tecto celeste que domina e ilumina uma colecção particular invejável. No género, nada se lhe compara em Portugal, distinguindo-se, inclusive, como a mais vasta exposição de troféus oficiais e aquela que concentra maior número de exclusivos. Só aqui podem ser admiradas obras mundialmente aclamadas e desejadas, como a Taça Intercontinental, a versão dos tempos modernos da Taça dos Campeões Europeus, a Taça UEFA ou a Supertaça Europeia. E ainda três exemplares do mais recente troféu de Campeão Nacional ou a novíssima Supertaça de Portugal. Das origens à eternidade, a viagem pelo Museu toca três séculos e faz-se para lá do tempo e do espaço, numa dimensão emocional garantida por episódios ímpares de uma história realmente única. Da saga da afirmação a vitórias em ambiente de desigualdade, ou do fundador ao presidente mais titulado do futebol mundial, são frequentes os episódios de superação. Para os conhecer a todos, basta seguir as estrelas».

«Quando alguém diz que quer ir, já foi» (Daniel Oliveira, A Persistência da Memória)

A vida é como uma viagem de metro: partimos sempre de um ponto, um lugar, específico e saímos onde e quando mais nos convém.

«Fotografar é uma maneira de ver o passado. Fotografar é uma forma de expressão, o "congelamento" de uma situação e seu espaço físico inserido na subjetividade de um realismo virtual. Fotografar é um modo de comunicar e informar. Seguindo o raciocínio, a linguagem visual fotográfica além de ser mais forte não é determinada por uma língua padrão, não precisando assim de uma tradução, uma vez que o diferem são as interpretações».

«Porque cada fotografia é inesquecível, cada uma com a sua história».

Cartas antigas ou recentes, perdidas no meu imaginário caderno de bolso

Parte do que Sou. Tudo começou em Junho de dois mil e nove e, desde então, este tem sido o meu refúgio. O lugar encantado onde posso abrir o meu coração, esteja ele a falar na primeira pessoa ou camuflado em ideias e opiniões que partilho, mas que não vivi. Não é segredo para ninguém que escrever faz mesmo parte da minha rotina. Não posso dizer diária, mas regular. Pelo menos sempre que sinto necessidade de comunicar abertamente, deixando que os meus pensamentos se entrelacem aos meus dedos e se envolvam numa espécie de dança muda, apenas quebrada pelo som de fundo das teclas que me dão conta do quanto o texto avança, muitas vezes, sem me aperceber. Há quatro anos que aquele espaço vem a crescer. E agora que caminho a passos largos para o quinto sinto que, talvez, esteja na hora de virar a página. 

Tudo tem que ser cuidado e estimado. Neste último ano, que correspondeu também ao meu terceiro na faculdade, sei que cuidei pouco daquele que foi o meu porto de abrigo para a escrita. E com isso afastei quem perdia sempre um pouco do seu tempo para ler os meus devaneios assinados com o lado esquerdo do peito. Houve mudanças. Deixei de ter tempo para lá ir. Mas fui percebendo que isso não aconteceu apenas comigo, pois muitos foram aqueles que me seguiam que também deixaram de publicar. Agora sempre que entro naquele mundo, por mim construído, compreendo que já nada é como antes. Que apesar do número de seguidores ser elevado pouquíssimos são os que me visitam. Perdi ligações. E acho que mesmo os que lá vão já nem lêem na diagonal. Tornou-se inevitável desprender as amarras e voar para outros horizontes.

Sempre afirmei que nunca escrevo para quem me lê. E não me interpretem mal quando afirmo isto, porque é no sentido de não o fazer por pensar que vão gostar. Escrevo o que escrevo porque é mesmo meu, porque me sai do coração, porque me liberta e me completa. A questão de partilhar é diferente. Aí sim, partilho para que leiam, para que critiquem, para que partilhem comigo os vossos pontos e vista e, quem sabe, algumas histórias. Porque acredito que só melhoramos quando recebemos as opiniões de quem está do outro lado. E sinto que isso deixou de aconteceu. Sinto que o «Parte do que Sou» passou a ser apenas um lugar de depósito e não de troca de ideias, experiências, que nos ajudam a crescer. Por isso sim, está na hora de mudar de ares e recomeçar. Noutra página. Um novo parágrafo. Uma nova roupagem. Uma nova motivação. Por tempo indeterminado. Esperando que seja para sempre. 

Caderno de bolso. Começou desta forma um dos projetos a que me propus. O objetivo era publicar textos antigos, que ainda não tinha exposto no blog, e outros recentes, sem nunca identificar esse dado, como se fossem uma história sem uma sequência lógica, mas que, de uma forma ou outra, contava partes de mim, do que fui sentindo e pensando ao longo do tempo. Acabei por não lhe dar a importância que esperava e o projeto ficou no esquecimento. Só que no fim destas férias senti uma enorme vontade de dar vida a esse caderno de bolso imaginário. E foi numa viagem de metro que percebi que, desta vez, tinha mesmo que me comprometer de corpo e alma. 

Quase todos os dias faço, pelo menos, duas viagens de metro, quer seja para ir para a faculdade, quer seja para ir passear. E muitas vezes sinto-me a divagar em pensamentos sobre situações vividas na primeira pessoa ou ideias para um novo texto. Não sei se é pela bela paisagem que se estende enquanto atravesso a ponte, deixando Gaia com saudade e invadindo o Porto com amor. Mas é então que tenho a necessidade de comprar um daqueles cadernos pretos com fita para fechar, quase como se fossem um diário, mas numa versão mais moderna. Assim sei que, esteja onde estiver, posso anotar tudo o que me vem à memória, sem correr o risco de me esquecer. As ideias que nos surgem não aparecem só quando estamos em casa, confortáveis em frente ao computador, prontos a escrevê-las. Aparecem em qualquer altura e lugar. Por isso, decidi que estava na altura de voltar ao «caderno de bolso», mas modernizá-lo. A começar pelo nome. Aquilo que era o «Caderno de Bolso» passará então a ser ser «As minhas viagens de metro». A descrição inicial (que aparece logo no começo deste texto) perderá apenas a palavra «imaginário». A ideia é também acrescentar citações que complementem o que escrevi. No final, colocarei a data em que os textos foram escritos. E posso sempre ir recuperar textos antigos que partilhei no outro blog. 

Não deixarei de publicar notícias, vídeos, músicas, fotografias, textos de outros autores e as minhas crónicas, apenas acrescentarei mais este tópico, digamos assim. Por isso, sempre que virem o título «As minhas viagens de metro» já sabem sobre o que se trata. Obrigada por terem sido tão recetivos com esta ideia e por me ajudarem a crescer. Todos os dias.