Entre Margens

A agenda de maio ativou o modo fogo no parquinho e eu gosto desta sensação de ter programas todas as semanas — com as minhas pessoas ou sozinha —, não só por alimentar tempo de qualidade, mas também pela possibilidade de assistir a espetáculos culturais que me interessam e que trazem sempre perspetivas novas para a minha vida. E é quando sinto a energia a esmorecer pelo cansaço acumulado que mais aprecio essa dinâmica, porque me mantém à tona.

Este mês começou em tons de azul e branco, de volta ao Dragão para celebrar a conquista do campeonato, foi um arraial, teve mudanças, pontos de fuga, várias combinações com lenços, uma ida ao cinema, muita comida, descobertas, o regresso das bebidas geladas, estreias e música ao vivo. Aliás, maio começou com um dos melhores solos de comédia a que assisti e terminou com um concerto absolutamente fabuloso, que superou todas as expectativas.

Já não sei quem o referiu, nem a forma exata como o fez, mas sinto que, este mês, foi muito evidente que a minha maior fonte de produtividade foi ter um prazo. Um prazo que eu própria defini para mim, para algo que estou a escrever, mas estabelecer esse limite ajudou-me a focar e, até, a estar mais atenta a alternativas, a estar mais predisposta para ser inspirada. E, admito, sossegou-me assistir ao Ponto de Fuga e sentir que isso me permitiu desbloquear por dentro.

Em maio coube muita coisa, por isso, o baú ficou cheio de memórias bonitas.

as coisas maravilhosas de maio

os fragmentos aleatórios

O Plutonio tem uma nova edição do vinil de Carta de Alforria e a verdade é que não fiz qualquer esforço para resistir, por isso, fui à Fnac buscar um exemplar para fazer companhia ao anterior. Pessoalmente, gosto mais deste tom de azul, até porque sinto que combina melhor com a identidade visual que criou para o álbum — que continua a ser escolha recorrente cá por casa.

No departamento de coisas que não sabia que precisava, mas às quais me rendi, tenho gelo reutilizável. Estou mesmo fã do conceito e da concretização, porque, apesar de ainda não ter utilizado muito, sinto que refresca bem e que se aguenta nas bebidas.

as músicas e os álbuns

O entusiasmo era difícil de esconder, porque passei o mês em contagem decrescente para novos trabalhos de artistas que admiro, sobretudo o do Richie Campbell. Pelo meio, ainda fui surpreendida por temas soltos e alguns EP's.

As músicas que marcaram o mês: Não Disseste Nada, Icaro | Cartas na Mesa, Van Zee | Maré Cheia, Marta Lima | Azeitona, Peculiar | Abismo, Cassete Pirata.

Os EP's e os álbuns que marcaram o mês: Lusa: Ato II, Bárbara Bandeira | Latitude 40º, Gustavo Reinas | Incoerente, Elisa | Elephant In The Room, Richie Campbell.

as publicações

No blogue, não tive publicações que se destacassem, porque tenho estado menos disponível, no entanto, à semelhança do que fiz no mês anterior, quero incluir um dos poemas que publiquei no substack.

O Icaro lançou a Não Disseste Nada, que tem estado em constante repetição no Spotify, ao ponto de me inspirar a escrever um poema a partir dela. Aliás, isto é algo que gostava de passar a fazer com mais regularidade, porque já tive várias ideias a partir de canções. Além disso, acredito que é uma forma simbólica de valorizar o trabalho daquele artista.

Se tiverem curiosidade, podem ler meios sinais.

os filmes, as séries e os podcasts

Este segmento inclui um filme, uma conversa e um documentário

O Diabo Veste Prada

Perdi conta à quantidade de vezes que vi o primeiro filme, por isso, sabia que ia querer ir ver o segundo, quando saísse. Reencontrar-me com estas personagens, tantos anos depois, teve um lado emocional, mas também foi interessante perceber como se moldaram à passagem do tempo, o ponto de vida em que se encontram, quais as motivações que ainda as fazem pulsar. Ademais, gostei que abrisse tantas portas para refletirmos sobre sucesso, escolhas, fronteiras pessoais e profissionais e retribuição. Acima de tudo, achei curioso que mostrasse como há pessoas que continuam a exercer tanta influência sobre nós, mesmo que já tenha passado um vida desde que se cruzaram connosco.

Brilhantes Diamantes: xtinto

Gostei muito do escalar desta partilha, porque deu para recordar histórias de estrada, analisar sonhos, falar sobre choro, gastronomia e casas de fado. E se a conversa ainda vai recuperar referências a apanhados portugueses não tem com falhar. Brincadeiras à parte, a conversa fluiu com naturalidade e descontração e, embora existissem questões estruturadas, criando um fio condutor, em nenhum momento soou a entrevista. Aliás, sinto que facilmente poderia acontecer fora das câmaras e essa proximidade é incrível.

Elephant In The Room: The Documentary

O tempo avança, ainda assim, o tema Blame It On Me continua(rá) a ter um lugar cativo no meu coração: não só pela melodia e pela letra que toca em tantos recantos íntimos, mas também por me ter cruzado com um dos meus artistas casa, o Richie Campbell. E se, aos 17, começava a estreitar esse vínculo, aos 34, os nós estão bem firmes. Por isso, assistir a Elephant In The Room, documentário sobre o seu mais recente álbum, deixou-me com a certeza de que muita coisa se foi ajustando no caminho, mas não a essência (essa nunca se perdeu), e que tudo isto continua a ser o sonho de um miúdo a florescer.

os livros

A leitura recuperou fôlego, em maio, mas não tive assim tantas histórias que me arrebatassem. O lado bom é que pude descobrir novos autores.

O favorito do mês: A Cozinheira do Ditador, Afonso Cruz

Outros livros lidos: Poemas Quotidianos, António Reis | Lá Fora, Pedro Mexia | Marcas Que Fazem Portugal, Margarida Vaqueiro Lopes | A Cor do Hibisco, Chimamanda Ngozi Adichie | As Melhoras da Morte, Rui Cardoso Martins | Poesia Completa, Maya Angelou | Um Pouco de Cinza e Glória, Cláudia Andrade.

os momentos

Muitos poemas a serem bordados no papel. Viciar em músicas. Ficar sem palavras em espetáculos ao vivo. Celebrar o título de Campeão Nacional, no futebol, e o da Liga dos Campeões, no Hóquei em Patins. O aniversário da minha sobrinha de coração e o de casamento dos meus pais. Os Aliados vestidos de azul. Quatro andares infernais, mas que simbolizam conquistas — e eu sou mesmo muito feliz a assistir a conquistas de amigos. A Sala Suggia. A tarte de chocolate e amêndoa do IKEA. Ovos mexidos ao pequeno-almoço. Noites em concertos. Finalizar o mês de forma leve.

Arraial, Vítor Sá

Não me recordo de ter estado noutro espetáculo em que estivesse o tempo todo a rir e ele conseguiu-o. Aliás, fiquei com a sensação de que esse foi o estado geral da sala, o que corrobora o tom cirúrgico das punchline. Percebe-se que existiu trabalho «a limar cada frase», não obstante, o texto não perdeu naturalidade e isso também é uma prova da sua evolução. A fasquia está elevada, mas acredito que tem tudo para melhorar. E o mais curioso é que não o conheço, mas saí do Teatro Sá da Bandeira orgulhosa, como se tivesse assistido a uma conquista de um amigo. Se dúvidas existissem em relação ao quanto merece que lhe esgotem todas as salas, este solo veio desfazê-las uma por uma (experiência completa aqui).

Em Sede Própria, Joana Marques

As minhas expectativas para Em Sede Própria estavam elevadas, mas admito que tinha um pouco de receio que, por ser somente sobre este tema, tendo em conta que foi tão esmiuçado na comunicação social, se tornasse maçador, talvez repetitivo. No entanto, a forma como construiu o texto não deu qualquer margem para desilusões. Antes pelo contrário, sinto que conseguiu acrescentar camadas novas e intercalar a insanidade de todo o processo com situações recentes, integrando o seu humor de atualidade mordaz.

Ponto de Fuga, Martim Sousa Tavares

Durante cinco atos, acho que o meu coração falhou algumas batidas, visto que o texto tocou em feridas que sei que nunca fecharão totalmente. Regresso com frequência ao quanto as memórias de quem não conhecemos nos moldam e creio que, ao longo dos anos, tenho feito as pazes com essa imagem, se calhar, por ter compreendido a beleza de olhar para cada uma delas não com o filtro da nostalgia, ficando refém do passado, mas com a génese certa da saudade: a que nos relembra que existiu um momento em que aquela(s) pessoa(s) fez(fizeram) parte da nossa vida, ainda que não nos lembremos, ainda que essa memória seja herdada. Eu sou todas essas pessoas que me chegam pelo olhar de terceiros, mas também sou o espaço entre elas e o que desconheço do futuro (experiência completa aqui).

Graças a Neno, Sérgio Fernandes

Admito que calibrei as expectativas, uma vez que não sabia o que esperar, mas foi um excelente espetáculo: bem construído, com um texto sólido e sem quebras de ritmo. O nervosismo fez-se sentir, o que acho natural, mas não comprometeu a entrega, porque Pastor Serjão é genuinamente cómico e creio, até, que foi capaz de usar o desconforto para trazer ainda mais expressividade às partilhas/dinâmicas. Portanto, misturando as «histórias do bairro do Alto do Bexiga», com «experiências bizarras da sua vida e uma boa dose de sátira», também houve momentos musicais e um exercício de português.

Em sonhos, é sabido, não se morre: xtinto no CCOP

As expectativas para o concerto não estavam modestas, admito, e o melhor de tudo foi sair do Auditório CCOP a sentir que as superou a todas. Aliás, foi daqueles casos em que os detalhe se alinharam na perfeição, porque o xtinto tem uma presença em palco contagiante, o alinhamento ficou incrível, a entrada dos convidados foi na altura certa, o público entregou tudo e o próprio espaço contribuiu para que o espetáculo, embora bastante enérgico e dançável, não perdesse a sua componente intimista, quase familiar.

Junho, sê gentil ✨

O meu ritmo de leitura recuperou o fôlego, em maio, o que não deixa de ser curioso tendo em conta que, em quantidade, li um pouco menos. No entanto, ao contrário de março e abril, não foi porque tivesse menos vontade e concentração, foi só porque a agenda esteve mais preenchida. Respeitar estas oscilações é algo do qual não abro mão, uma vez que não quero revestir a leitura de obrigações. As histórias são demasiado preciosas e aprendi que não há qualquer problema em aceitar que nem sempre as nossas prioridades ou a nossa predisposição se alinham com os livros.

A título de curiosidade, este mês, como se celebra o dia do autor português, li maioritariamente autores nacionais, não comprei livros e descobri três autores novos — António Reis, Pedro Mexia e Margarida Vaqueiro Lopes. Li dois livros de poesia, um de crónicas, um de não ficção e quatro romances. O favorito do mês foi o do Afonso Cruz, A Cozinheira do Ditador.

entrelinhas de maio

Poemas Quotidianos, António Reis

O mundo ficou um pouco em suspenso, dentro destas paredes, uma vez que aproveitei as primeiras horas do feriado para abraçar a escolha de maio do desafio poético criado pela minha amiga Sofia. E, desta vez, fiquei por casa, já que li um conterrâneo: o poeta e cineasta António Reis, cujo livro integra, agora, a coleção de poesia de Pedro Mexia.

Poemas Quotidianos, tal como o título permite antever, divide-se pela banalidade dos dias comuns, por aquilo que está no nosso horizonte e sobre o qual nem sempre é fácil escrever (porque é próximo, porque está entranhado na nossa realidade, porque ainda não temos a distância emocional necessária para racionalizar), mas o autor parte desse cenário e mostra-nos a realidade que nos habita, que nós habitamos, que nos confunde.

Há um tom cru e muito direto a entrelaçar cada verso; um tom que nos leva a «sectores da população [que] vivem no limitar da pobreza ou numa apertada mediania», como se nos arrancasse a esperança, sem piedade, sem floreados, sem lirismos. Por oposição, é nos versos claramente dedicados à mulher que parece recuperar fôlego, talvez leveza, porque existe um propósito, a garantia de conforto e de cuidado, ainda que nem todos os cenários sejam de sonho — são o espelho da vida que acontece, com altos e baixos.

Senti, por vezes, que os seus versos carregavam um peso acrescido e desconforto: não sei se para nos inquietar por dentro ou se era esse turbilhão que o próprio sentia. Não sei se compreendi a extensão de todas as mensagens, mas gostei da lentidão, do toque de estranheza — que nos faz mexer na cadeira — e da urgência. Gostei, sobretudo, do facto de serem poemas tão visuais, mas com margem suficiente para imaginarmos.

Poemas Quotidianos parece-me ter dois mundos: o que se avista para lá da janela, que se reveste «de gente que passaja, vira ou tinge a roupa», e o que fica recolhido, íntimo, ancorando dúvidas, hesitações, esquecimento, abandono, saudade e tristeza. E, depois, traz o Porto e a sua relação ambivalente com a cidade. A aparente simplicidade da sua escrita deixou-me a questionar quantos mais mundos poderão existir nestas palavras.

Lá Fora, Pedro Mexia

O meu contacto com o Pedro Mexia é bastante indireto, porque apenas acompanho a sua curadoria de poesia na Tinta da China. Para inverter a tendência, pensei que seria um nome interessante para incluir no meu desafio de leitura, o Alma Lusitana, e, já que seria uma estreia, optei por não ir à sua obra poética e começar, antes, pelas crónicas.

Lá Fora é um bilhete de ia, no entanto, sem indicação de regresso, porque a viagem de cada texto pode revelar-se mais demorada do que aquilo que aparenta: quer porque é possível encontrar uma camada mais emocional, que nos entrelaça às suas memórias, quer porque se multiplica em referências que nos podem ser pouco familiares. Deste modo, não só nos leva aos lugares físicos onde esteve, como também nos permite ir aos «lugares mentais acerca dos quais pensou», entre livrarias, teatros e, até, pessoas.

No fundo, somos transportados para os espaços do autor, que lhe são próximos e que espalham fragmentos da sua história, recuperando uma certa nostalgia, não porque se recuse a prosseguir, mas porque procuramos sempre «que as histórias não terminem». Entre «os verões da infância na Figueira da Foz» e a «ilha grega de Leonard Cohen», o que mais me cativou neste conjunto de crónicas foi a sensação de orbitarmos tantos planos geográficos distintos, que parecem encaixar com toda a naturalidade. Assim, tão depressa nos envolve em cinema, como nos leva a refletir sobre filosofia, política e religião, sempre de um lugar íntimo, ser esquecer todos os detalhes que nos moldam.

Lá Fora tem, ainda, um aspeto que considero importante: a intemporalidade, uma vez que me parece que estes textos permanecerão muito para além da data em que foram escritos. Embora, por vezes, tenha sentido que não tinha referências suficientes para ir a todos os lugares que Pedro Mexia retratou, gostei muito desta viagem, sobretudo, porque acho sempre generoso quando um autor nos mostra o mundo a partir da sua visão, mas sem a necessidade de nos fazer acreditar que aquela lente é a única possível.

Marcas Que Fazem Portugal, Margarida Vaqueiro Lopes

As memórias de infância parecem aflorar com referências concretas. Neste caso, ao ler o nome do jogo que fomentou um certo lado competitivo entre amigos, o STOP. Aliás, com o papel à frente, foram horas a enumerar palavras que encaixassem em categorias fixas, sendo uma delas as marcas. E é curioso como temos algumas na ponta da língua.

Quando existe uma espécie de nuvem a pairar, costumo dizer que «estou um caquinho, mas não é Vista Alegre». Embora não compre os seus artigos, é inegável que o nome da fábrica de porcelana não me é indiferente, quase como se me tivesse sido passado num legado geracional. Fascina-me, portanto, a transversalidade, a durabilidade e a aptidão para, no meio de mercados com tanta concorrência, sobressaírem ao ponto de terem a sua designação a sobrepor-se às peças que vendem — acabamos por reduzi-las (sem as diminuirmos) ao nome da marca. Assim, quis ir ler o retrato que a Margarida Vaqueiro Lopes escreveu para a Fundação Francisco Marques dos Santos e saber mais do tema.

Marcas Que Fazem Portugal foca-se no «que de melhor se faz em Portugal», até porque é «um exercício muito mais fácil do que pode parecer». Além do mais, enquanto um dos países que, nas últimas duas décadas, teve um avultado número de pedidos de registos de marcas, nota-se que esse investimento conta uma história que ultrapassa a vertente do negócio. E, neste livro, pretende-se traçar a referência em que se transformaram.

Sinto que o mais entusiasmante destes retratos é a possibilidade de conhecermos as marcas para além do sucesso, da formalidade, das questões burocráticas que também influenciam o processo, visto que nos mostram as pessoas, os valores, os desafios e a identidade que as sustentam. No fundo, colocam em evidência o lado humano que as faz funcionar, resistir e reinventar o propósito, adaptando-se à passagem do tempo e às próprias exigências/necessidades do mercado e dos seus públicos-alvo. Nasceram e cimentaram os seus alicerces e, agora, têm o nome bem entrelaçado na história global.

Outro aspeto interessante desta obra prende-se com a diversidade: conforme a autora mencionou na introdução, procurou abranger diferentes setores, o que me parece uma estratégia excelente, porque assim conseguimos ter uma noção mais ampla e perceber o impacto em realidades distintas. Após abordar o conceito de marca e a componente publicitária, agrega essa contextualização a um traço emocional, já que as marcas são, também elas, uma maneira de nos posicionarmos, de mostrarmos, até, quem somos.

Marcas Que Fazem Portugal é uma porta aberta, no entanto, não nos conta tudo. É certo nem todos os nomes aqui referenciados me suscitaram o mesmo interesse, mas gostei de ter acesso a estas histórias, sobretudo, porque sinto que permitem elevar o diálogo a outros debates: por um lado, desmistificando a tendência muito portuguesa de não valorizarmos devidamente o que é nacional, quando há tanto talento cá dentro, e, por outro, servindo de alerta para quem se quiser aventurar a criar os seus negócios — o objetivo não é desmotivar, muito menos demover, apenas deixa claro as várias fases.

As Melhoras da Morte, Rui Cardoso Martins

Os meus olhos enamoraram-se pelo Alentejo, como se de um poema se tratasse, visto que existe algo na sua imensidão que me fascina. Isso e ter uma bagagem emocional a transbordar de memórias por diferentes zonas da região. Se algum dia tivesse de sair das margens que me amparam, sei que me sentiria em casa por paisagens alentejanas. Uma vez que esse cenário não está nos planos, apanhei boleia do Rui Cardoso Martins e regressei a Portalegre, reencontrando-me, ainda, com uma personagem carismática.

As Melhoras da Morte remete-nos para uma famosa expressão que nos retira o tapete, porque nos ancoramos a tudo o que nos traga conforto e a esperança renasce, embora seja frágil como cristal. Neste contexto, «a morte apoteótica de um amigo leva Cruzeta de volta» à terra que conhecemos em E Se Eu Gostasse Muito de Morrer, «para mais uma grande aventura interior», com «dores e alegrias, fantasmas e afetos». Estava, portanto, curiosa para descobrir de que maneira é que o título encaixaria neste arco narrativo.

Um aspeto que me desarma na escrita do autor é a sua capacidade para abordar temas delicados, interligando-nos a um enredo complexo, mas sem perder o humor mordaz, não porque haja a necessidade de aligeirar, de camuflar o verdadeiro impacto de cada situação, mas talvez por precisarmos de construir mecanismos de defesa. No fundo, é como se nos convidasse para sentar perto do abismo, a contemplar a paisagem, e nos mostrasse que um gesto em falso é o suficiente para resvalarmos: sem alaridos, sem a brutalidade presente no discurso, apenas a ser um espelho do quanto a vida é irónica.

O retrato de um Alentejo isolado, melancólico, a oscilar entre a banalidade dos dias e uma ligeira habitação à sina da comunidade, é pano de fundo para refletirmos sobre suicídio, natureza e religião. A morte parece povoar a cidade, aumentar as dúvidas, a descrença, o peso soturno no peito e, não obstante, há sempre um tom sarcástico que acompanha, porque estas pessoas escondem proezas e peripécias e, no meio de tantas sombras, fazem com que a «esperança para um novo começo» se vá fazendo notar.

Creio que o ritmo pouco linear da narrativa pode criar alguma confusão e afastar-nos da(s) voz(es) do(s) narrador(es), razão pela qual acabei a não me sentir tão envolvida na história. Os assuntos são de máxima importância, a narração do Rui Cardoso Martins consegue ter passagens profundamente poéticas, que nos obrigam a parar e a pensar naquilo que está para lá da camada superficial das palavras, mas precisava de sentir que havia uma coesão maior entre a narrativa principal e alguns temas secundários.

As Melhoras da Morte deambula por terreno familiar, fértil e imprevisível, revelando-se uma autêntica viagem emocional quer pelos lugares, quer pelas pessoas que habitam estas memórias. Sem pedir licença, leva o nosso estado de espírito dos zero aos cem num instante, talvez porque seja urgente «haver as melhoras da vida». Embora não me tenha arrebatado, o que mais gostei neste livro foi o seu caráter antagónico e terminar a leitura a sentir que a perda faz muito barulho, mas que há luz do outro lado da janela.

Poesia Completa, Maya Angelou

Quando selecionei alguns títulos para ler e celebrar o Dia Mundial da Poesia, criei uma coleção no Kobo e ficou a faltar-me descobrir o da Maya Angelou (que ainda só tinha lido em prosa). Entre viagens de metro, perdi-me nos seus versos.

Poesia Completa compila «todas as suas frases poéticas, todos os versos comoventes», levando-nos a encontrar as suas «reflexões sobre a vida afro-americana» e a «celebração revolucionária da condição da mulher negra». Embora extensa, é uma obra que se lê num sopro, porque a autora envolve-nos nas suas palavras, toca-nos nas feridas e não nos larga a mão. E é tudo tão visual que, de repente, parece que estamos a observar um quadro ou um fragmento de um filme.

Plural, intenso e atento, não me liguei a todos os poemas deste livro da mesma forma, o que é natural, mas fiquei impressionada com o quanto pretendem quebrar barreiras, consciencializar para a igualdade e defender a liberdade. Acima de tudo, é uma obra atemporal, o que tem tanto de fascinante como de inquietante. Sei que precisarei de regressar a este lugar e mergulhar ainda mais nas suas camadas.

Um Pouco de Cinza e Glória, Cláudia Andrade

A BiblioLED tornou-se uma aliada visível nas minhas leituras e, uma vez que a lista vai aumentando com facilidade, assumi o compromisso de escolher, pelo menos, um livro de lá por mês. Desta maneira, em maio, decidi regressar à escrita da Cláudia Andrade.

Um Pouco de Cinza e Glória passa-se numa aldeia sem nome, onde a guerra é plano de fundo. Ali, conhecemos as histórias dos que ficaram, dos que sobraram por serem considerados inaptos, como era o caso das crianças, das mulheres, dos mais velhos e, até, dos que «carregam dentro de si um medo entranhado», por esse motivo, cruzam-se relatos plurais «de vingança, de amor, de dor, de luxúria, de violência e de crime».

Embora não me tenha relacionado por completo com a narrativa, porque preferia ter sentido uma coesão maior entre as histórias, não deixou de ser interessante constatar o quanto nos confronta com os nossos instintos mais primitivos e com os desejos que tentamos, a todo o custo, silenciar. Além disso, é fascinante perceber como os meios se tornam ainda mais pequenos, como as fronteiras se esbatem e há elos transversais.

Creio que o meu problema foi mais ao nível da estrutura, já que a escrita tem um traço poético, por vezes misterioso, e espelha a humanidade deste grupo de personagens.

tbr de junho

O Primo Basílio, Eça de Queirós (alma lusitana);
Também Há Rios no Céu, Elif Shafak (3 autoras para 2026);
Avós e Netos, Ricardo Peixoto (ler ffms);
Antologia Poética, Natália Correia (12 meses, 12 livros de poesia);
Tudo na Natureza Apenas Continua, Yiyun Li;
Sinais de Fumo, Alex Couto.

Os meus dotes culinários não são propriamente dignos de nota, o que não invalida que as memórias mais bonitas envolvam comida e mesas redondas. Aliás, cá em casa, é um hábito recorrente mencionarmos os nossos pelas iguarias que eram/são quase imagem de marca: a minha avó materna e o seu arroz de tamboril (sem calda, por minha causa), o meu tio e as suas rabanadas de vinho, pelo Natal, e o meu pai e o seu arroz de forno. A forma como a comida nos agrega e estreita laços é poética e, até, uma manifestação de liberdade. Por isso, quando percebi que o mais recente livro de Afonso Cruz estaria a orbitar por este universo, trazendo sempre uma visão particular, fiquei entusiasmada.

a preparar a vingança

A Cozinheira do Ditador é uma receita que se prepara com astúcia, com atenção a todos os detalhes, porque uma pitada a mais ou a menos pode alterar um sabor que se espera no ponto. Nesta história, que vai apurando os nossos sentidos, a personagem feminina «tem lábios finos, olhos de águia e nariz adunco» e a masculina tem «lábios carnudos, olhos meigos e nariz pequeno». Dito assim, talvez fosse imediato o julgamento acerca da personalidade de cada um, talvez fosse fácil iludirmo-nos, mas, tal como um prato que saboreamos devagar, para descobrirmos cada condimento, vamos percebendo que as aparências enganam e que existem segredos obscuros por «entre tachos e panelas».

A tradição de partilharmos refeições em família — de sangue e de coração — serve de pano de fundo a este «tratado de culinária e da arte de bem comer», uma vez que existe algo a ser preparado com perversidade, enquanto refletimos sobre questões sociais e políticas; enquanto compreendemos que nenhum pormenor é introduzido ao acaso — seja pelas ações das personagens, seja por determinados episódios. Logo, existe uma série de referências históricas e humanas que identificamos e que nos comprovam que a literatura é, por um lado, uma ponte para decifrarmos o mundo que habitamos e, por outro, é um alerta para os acontecimentos que se podem repetir, condicionando-nos.

O traço camaleónico de Afonso Cruz é uma das características que mais me fascina na sua escrita, porque faz com que a sua arte se ramifique e nos guie por camadas menos óbvias. Neste livro, que oscila entre um tom mordaz e cómico, sinto que é impossível não nos identificarmos com a protagonista, não sentirmos as suas dores e a vontade de querer fazer justiça pelas próprias mãos. Isto porque, sem revelar em demasia, vive em condições que não a dignificam. Portanto, nesta situação extrema, há uma revolução a acontecer por dentro, mostrando-nos uma vingança que é literária, fria e metafórica.

«Cozinhar é uma narrativa, e é provável que tenha sido ema a espoletar essa prática, a de contar, narrar, ficcionar, lembrar, oferecendo sentido à confusão do mundo»

Quis avançar no enredo sem pressas, porém, a minha missão não foi bem conseguida, já que fui inebriada pela voz da cozinheira. A maneira como orquestrou o seu plano, envolvendo-nos em cada etapa do processo, nas escolhas, nas alternativas, na ocasião mais indicada para concretizar a jogada final, deixou-me com a sensação de estar ao seu lado, a sentir na pele a angústia, o desconforto, o medo e o impacto deste jogo de poder doentio, quase absurdo. Através da sua lucidez, somos transportados para um mundo cada vez menos distópico, com regras assustadoras e valores questionáveis.

O humor negro do autor acaba por tornar a viagem um pouco mais suportável, ainda assim, quando paramos para refletir sobre tudo o que acontece nestas páginas, há algo que nos inquieta, sobretudo, por ser evidente a necessidade de sobreviver a um regime autoritário, a um ditador que, sem ter nome, conseguimos associar a rostos que tanto reconhecemos do passado, como vemos em imagens televisivas, no presente. Ademais, creio que a própria estrutura acrescenta alguma leveza a temas pesados, até porque os capítulos são sempre antecedidos por um detalhe que achei extraordinário, mostrando que a ironia é altamente recomendada para ser servida como se fosse o prato principal.

A Cozinheira do Ditador, embora tenha episódios caricatos, é credível o suficiente para não colocarmos em causa as motivações que norteiam aqueles que se querem libertar de cenários opressores e para termos sempre presente o lado humano das situações. É surpreendente como Afonso Cruz nos leva a descobrir tantos mundos dentro das suas narrativas, onde nada é uma só coisa — as entrelinhas florescem de teses. Com a dose certa de sarcasmo e estranheza, acedemos aos distintos tipos de ditadura e à maneira como cada um deles molda a nossa identidade, incitando-nos a lutar para (sobre)viver.

notas literárias

Lido entre: 14 e 16 de maio
Formato de leitura: Físico
Género: Romance
Nº de páginas: 280
Banda sonora: O Circo dos Fachos, GAC - Vozes na Luta | La Llorona, Carmen Goett

Os últimos raios de sol cobriam a Casa da Música e, enquanto me deslocava para lá, a contemplar aquele horizonte, fui caminhando a pensar em quantos ângulos se divide — ou multiplica, dependendo da perspetiva — a nossa rotina; em quantos detalhes se evidenciam e quantos permanecem na sombra, como se a nossa vida fosse sempre este jogo de contrastes, de luz e de escuridão, e nós ajustássemos a lente de acordo com o momento, com o que nos parece mais urgente unir. E deixei-me só ficar neste espaço.

Um ponto de fuga cria uma noção de tridimensionalidade, de profundidade, onde há a certeza de uma interseção. Não sabemos em que lugar específico, porque não a vemos, supomos, no entanto, compreendemos que é esse o fim, que as nossas associações se cruzam, ainda que aparentem ser improváveis. Aquilo de que não estava à espera era de entrar na Sala Suggia e ficar completamente comovida com o Ponto de Fuga que o Martim Sousa Tavares concebeu e apresentou — com participação de João Barradas.

Admito que talvez não esteja a ser precisa o suficiente, porque, sendo honesta, espero sempre ficar espantada e sem palavras com as criações do Martim, uma vez que é um contador de histórias excelente, capaz de nos fazer viajar até às profundezas da nossa alma, dos nossos pensamentos, mas como não sabia o que esperar deste espetáculo, e decidi não procurar informações, tentei calibrar as expectativas para ser surpreendida, para sentir que cada instante tinha a capacidade de me levar para lugares recônditos.

Este pensamento acompanhou-me enquanto decorria o espetáculo, atendendo a que é impressionante a quantidade de pormenores que abrem essa porta. Através de uma canção, de um filme, de um quadro, de versos específicos de um poema, conseguimos mergulhar dentro de nós e voltar àquela pessoa, àquela lembrança, àquele lugar. Isto talvez seja uma espécie de educação da tristeza, socorrendo-me de Valter Hugo Mãe, porque a dor começa a dar margem para que o foco se redirecione e nos seja luminoso. E, portanto, independentemente da rota, sabemos que estes fios invisíveis nos bordam.

Martim Sousa Tavares partiu das suas vivências, deu-nos a mão e levou-nos a visitar paragens especiais. Quando me sentei para escrever este texto, tentando traduzir por palavras o turbilhão de emoções que grita cá dentro, estava consciente da dificuldade, porque nenhuma faria justiça a tudo o que nos fez sentir, à sensibilidade, ao ritmo, à naturalidade com que transitou entre temas e, claro, ao humor sempre tão presente. É que houve ocasiões de comoção, mas também me ri com a sua faceta de comediante.

A beleza é o fio condutor e é fabuloso ver as suas ramificações, a sua subjetividade, o impacto que tem olhar para a vida através desse prisma, porque enriquece o caminho. Sinto que estive inteira no espetáculo, e há partes que se manterão muito próximas, no entanto, adorava que estivesse gravado e pudesse vê-lo mais tarde, para ir às camadas que não fui capaz de alcançar no momento; ou, então, que o texto ficasse eternizado num guião, para reler, sublinhar e ficar com uma memória visual desta experiência.

Num breve e inconfidente apontamento, tenho estado a escrever poemas a partir de um tema comum, porque senti necessidade de o exteriorizar e ressignificar. A ideia nasceu mais ou menos após ter partilhado este texto, porque acredito que a arte nos vai curando as feridas, já que dá voz a fragmentos que nem sempre somos capazes de racionalizar. E se o Educação da Tristeza e a Foguetes têm sido aliados nesse processo, o Ponto de Fuga veio completar a tríade e atribuir um novo fôlego àquela que creio ser a parte final do que tenho estado a escrever. É comovente como a arte nos inspira tanto e como nos relembra que existem sempre outras formas de percorrermos o caminho.

Ponto de Fuga embala-nos na sua liberdade, no seu tom cómico, emocional e grato. Foi um privilégio ocupar uma das cadeiras do coração da Casa da Música e assistir a este espetáculo que continuará a ecoar em mim. De facto, «não há vida sem histórias», por isso, estarei sempre disponível para escutar todas as que o Martim tiver para contar.

O final de A Malnascida deixou-me a ansiar por uma continuação: não só porque a história em si despertava essa vontade de a continuar a acompanhar, mas também pela escrita de Beatrice Salvioni, que nos faz sentir o impacto de cada fragmento, emoção e vivência. Por isso, fiz as minhas malas ficcionais e voei até Monza, para reencontrar personagens que ainda hoje me impactam.

as marcas do passado

A Malcriada leva-nos até 1940, quando, «numa noite cerrada, uma rapariga corre descalça pela cidade deserta. Desesperada, raivosa, acaba por descobrir que foi traída por alguém que jamais julgara capaz de a enganar». É desta forma intensa, angustiante até, que somos recebidos no enredo, ficando claro, desde o início, que haverá um tom sombrio e feridas abertas. Só ainda não conseguimos prever a extensão do problema.

Há quatro anos que Francesca não tem notícias de Maddalena, o que, inevitavelmente, criou um fosso emocional impossível de ignorar, porque não existe só distância física, existe, também, uma certa desconfiança, dúvida e medo pela possibilidade de haver qualquer tipo de ressentimento. E se existem ligações de amizade onde parece que partimos sempre do lugar onde ficamos, aqui não o podemos afirmar com total certeza, quer pela força das circunstâncias, quer pelo historial e pela imprevisibilidade.

O mais curioso, para mim, foi sentir que houve uma espécie de troca de papéis. Com Maddalena num plano secundário, vemos Francesca a florescer e a transformar-se numa mulher que não cai bem numa «sociedade conservadora e patriarcal». E foi neste ponto que dei por mim a pensar na culpa, nos valores que se perpetuam, naquilo que é exigido à mulher. Creio que ver Francesca a ter uma voz ativa neste sentido trouxe uma reviravolta necessária a esta história.

«— E porque andas sempre com esse recorte de jornal?
— Para me lembrar que eles podem moldar a realidade como lhes aprouver. Porque, se conheceres o pior que podem dizer de ti, nada te consegue surpreender.
— Nunca tens medo?
— O que mais me podem eles tirar?»

Quando, por fim, revemos Maddalena e nos reencontramos com a sua energia, percebendo o arco evolutivo e todas as marcas do passado, isso deu-me outra perspetiva: a perspetiva de todas as carapaças que, por vezes, temos de vestir para sobreviver, para que não nos transformem em algo que não somos, para ainda sermos capazes de ter algum controlo na narrativa que querem escrever por nós. Maddalena nunca se diminuiu para caber e sinto que, juntas, as protagonistas foram encontrando sempre uma maneira de alimentar a sua ferocidade — mesmo com quedas e decisões pouco ortodoxas pelo meio.

A consciência acerca da condição feminina, aliada a um plano político em ruínas, com a guerra a espoletar, causa um certo desconforto por ser tão lúcida, tão assertiva; por expor a necessidade constante de calar, de moldar a uma imagem que não provoque danos, que seja obediente. E isso é transversal a todo o livro, deixando evidente que não há nenhum ponto sem nó, que até a atitude mais inocente é sempre uma consequência de algo maior, enraizado na sociedade. Não existe, portanto, uma cisão entre escolhas individuais e escolhas sociais, porque há quem procure fazer prevalecer o sistema em vigor e há quem abrace a resistência. Estes mundos colidem e nós vamos assistindo ao caos e à missão de encontrar alternativas.

A Malcriada apresenta ligações e reflexões mais complexas, desarmando-me na forma como a autora interligou a consciência social e política com a amizade das protagonistas. Senti a narrativa um pouco mais previsível e isso talvez me tenha retirado o impacto do deslumbramento, mas quanto mais o tempo passa, mais sinto que este amadurecimento foi necessário. Além disso, impactou-me pelo crescimento e pelas vozes femininas que precisam de continuar a ser rebeldes.

notas literárias

Lido entre: 2 e 10 de abril
Formato de leitura: Físico
Género: Romance
Nº de páginas: 480
Banda sonora: La Mia Canzone al Vento, Carlo Buti | Pippo Non So La, Trio Lescano & Silvana Foresi

A viver entre palavras, sinto-me sempre em casa quando são o tema central de uma conversa — ou o seu desenrolar nos encaminha nessa direção. Essa era, portanto, uma das razões pelas quais queria tanto assistir à peça que Gregorio Duvivier escreveu com Luciana Paes e, depois de a ver, fiquei tão apaixonada por O Céu da Língua que o passo seguinte só podia ser comprar este livro.

imaginar a partir das palavras

À Flor da Língua nasce «da desconfiança em relação aos significantes» e funciona como um desdobramento da peça supracitada, até porque, nesta obra, coube tudo o que não coube no texto que levou a palco, ampliando «aquilo que nos une: a capacidade de falar, de imaginar a partir das palavras e de contar histórias».

Ao explorar o seu amor e obsessão pela semântica, Duvivier construiu uma espécie de dicionário, no qual cada termo adquire uma componente emocional, humana, como se fosse um organismo vivo, como se respirasse e tivesse uma forma palpável. Aqui, nenhuma expressão é dita por acaso, sem vir agregada a uma explicação e experiência particulares.

Permiti-me demorar nesta viagem, apesar de a querer ler num sopro, porque é fascinante o poder de argumentação e as associações que o humorista estabelece, despertando sensações, desbloqueando uma nova forma de olharmos para a génese e para o significado de cada palavra. E fá-lo sempre com graça e sensibilidade. Se dúvidas existissem quanto à inteligência e cultura de Gregorio Duvivier, neste livro ficam desfeitas.

«Só uma língua que inventou a saudade poderia ter inventado a despedida. Se a saudade é a presença de uma ausência, a despedida é a presença antes da ausência: se despedir é tornar presente aquilo que não estará»

Entre palavras mais kiki ou mais boubas, também consegue a proeza de abordar as subtilezas que aproximam e diferenciam o português de Portugal e o português do Brasil. Isso é mágico e, por vezes, quase que podia jurar que o estava a ouvir a dizer os textos — aqueles que se cruzam na peça, então, podia jurar que estava de volta ao Coliseu do Porto a viver a experiência de assistir ao espetáculo. Apesar de serem propostas que funcionam em separado, acredito que este livro prolonga a peça com mais intimidade, deixando-a a ecoar em nós (mas leiam-no mesmo que não tenham visto o monólogo, porque não compromete o vínculo).

À Flor da Língua desperta o nosso sentido crítico e convida-nos a pensar mais fundo. Uma vez que se foca na linguagem, mostra-nos que esta é uma ponte para compreendermos a cultura em que nos inserimos, para reconhecermos uma identidade que é coletiva e, sobretudo, para nunca esquecermos que as palavras nos colam ao mundo. Hei-de regressar para me (re)descobrir nesta pluralidade contagiante.

notas literárias

Lido entre: 7 e 13 de abril
Formato de leitura: Físico
Género: Humor
Banda sonora: Trem das Onze, Maria Gadu | Meu Bem Meu Mal, Caetano Veloso

O meu texto precisava de começar com uma confissão: a primeira vez que ouvi o Vítor Sá não encaixei com a sua energia. Na altura, ainda não acompanhava Cubinho de uma forma assídua e creio que incompatibilizei com ele por não ter compreendido o tom, por me parecer que havia uma postura de superioridade, sobretudo, em relação a um dos colegas. Contudo, o lado bom das primeiras impressões é que podem ser mudadas e bastou-me estar mais atenta ao seu percurso para perceber o quanto estava errada.

Para além do podcast que divide com o António Azevedo Coutinho e o Ricardo Maria, assisti ao especial de comédia que disponibilizou no Youtube, Incerto, e, mais tarde, vi-o a abrir o Não Faz Sentido, do Guilherme Fonseca. Se, após esse espetáculo, dissessem que eu ia acabar por comprar bilhetes para um solo seu, talvez não acreditasse, porque até achei que embalou bem o público, mas que a construção do texto se socorreu mais de palavrões (e eu adoro palavrões). Claro que é injusto reduzir o trabalho do artista ao tempo de abertura, ainda assim, foi uma primeira interação que me deixou oscilante.

Corta para novembro, de 2025, quando Vítor Sá anuncia o novo espetáculo de stand-up e, com uma perceção diferente, tive de me apressar a comprar bilhetes, já que estavam a desaparecer num ápice. E a curiosidade foi aumentando: pelo conceito do solo, pelos novos ângulos que traria à sua comédia e pela quantidade de histórias hilariantes que teria acumulado, afinal, atendendo a que tanto o podemos ver «disfarçado de Zorro na Festa dos Arcos de Paços de Paços de Brandão», como a ser «tesoureiro e dançarino no Rancho Folclórico e Etnográfico das Terras de Santa Maria em Rio Meão», sem, claro, esquecer que foi «praticante de skate amador», não lhe faltam peripécias na bagagem.

Conclui-se, portanto, que «uma boa parte da vida de Vítor Sá foi passada num Arraial» e não haveria melhor nome para o espetáculo. Com um cenário, em palco, que nos leva mesmo para um ambiente festivo, a noite começou com a atuação do Chimpas, que se revelou uma excelente surpresa. Não sabia o que esperar, sendo honesta, porque ainda não tinha visto trabalhos dele, mas sinto que entregou tudo e que deixou a plateia no ponto certo. Logo de seguida, ainda tivemos a visita de Carlos Contente, que fez total justiça ao apelido. Se o início da festa já prometia, o resto da noite cumpriu em pleno.

Não quero entrar em pormenores, para não comprometer a experiência a quem possa ir ver Arraial, mas permitam-me realçar o quanto a evolução do Vítor Sá é admirável: o texto nem parecia o de um primeiro solo, de tão bom e coeso que estava. Uniu todas as pontas soltas com mestria e sem quebrar o ritmo — nem quando teve de gerir aquelas situações imprevisíveis. Se existia nervosismo, nunca o transpareceu, atuando seguro, conseguindo o equilíbrio certo entre o cómico e o javardo. Há, aqui, histórias que só podiam ser contadas por ele, que talvez só nos levem a chorar a rir por serem dele, no entanto, a entrega em cada momento foi irrepreensível, espelhando toda a qualidade.

Não me recordo de ter estado noutro espetáculo em que estivesse o tempo todo a rir e ele conseguiu-o. Aliás, fiquei com a sensação de que esse foi o estado geral da sala, o que corrobora o tom cirúrgico das punchline. Percebe-se que existiu trabalho «a limar cada frase», não obstante, o texto não perdeu naturalidade e isso também é uma prova da sua evolução. A fasquia está elevada, mas acredito que tem tudo para melhorar. E o mais curioso é que não o conheço, mas saí do Teatro Sá da Bandeira orgulhosa, como se tivesse assistido a uma conquista de um amigo. Se dúvidas existissem em relação ao quanto merece que lhe esgotem todas as salas, este solo veio desfazê-las uma por uma.

Sinto que nenhum outro Arraial foi tão extraordinário, porque este fica para a história!

Abril começou na companhia de um álbum que, na realidade, já tinha saído no mês anterior e ainda me levou de volta a 2025, porque fiquei rendida à voz da Libra, ao seu Everyone's First Breath e à declamação poética que ganha outro fôlego musicada. Este mês, também deambulei entre vulnerabilidade e um tom mais combativo. Celebrei abril, reforcei a importância de ver beleza nas pequenas coisas e terminei ao som de folk.

os álbuns de abril

THIS MUSIC MAY CONTAIN HOPE, RAYE

A sensação de que a arte é tão maior do que nós pode ser sufocante ou estimulante, pelo simples facto de sabermos que nos faltarão sempre referências, mas talvez seja nesse ponto que entra o lado emocional, deixando-nos em paz com isso.

Nunca acompanhei a Raye com particular atenção, até a Where Is My Husband aparecer em vários contextos. E, ainda que com algumas reticências, aventurei-me no seu mais recente trabalho, confirmando algo que pairou no meu pensamento: que ia sentir-me à deriva, sem ser capaz de atar todos os nós e de estabelecer todas as associações possíveis, enquanto me deixaria contagiar pela voz, pela linguagem melódica.

Ao longo de 17 canções, senti que estava a assistir a uma produção cinematográfica, a uma história longa com espaço para mergulharmos até às profundezas da nossa alma, conhecendo todos os recantos tristes e sombrios; com espaço para preencher vazios e silêncios e traçar uma nova rota. Neste álbum, a artista oscila emocionalmente, mas é de uma composição tão coesa que tudo parece encaixar no sítio certo: não porque seja calculado, mas porque sentimos verdade na partilha.

This Music May Contain Hope acertou-me em cheio e já não o dispenso.

DOBERMANN, ELLA NOR & MOGNO

A voz da Leonor Andrade não me passou despercebida no The Voice. Ainda a acompanhei um pouco para lá do programa, mas depois os nossos caminhos desencontraram-me. Anos depois, e já a responder pelo alter ego artístico Ella Nor, estava muito curiosa para descobrir a sua nova identidade musical.

Foi o Santa que me abriu a porta do Dobermann e de uma sonoridade que me cativou pela junção de pop, eletrónica e ritmos latinos. Aliás, cativou-me pela possibilidade de ser tanta coisa, de explorar diferentes estados de intimidade e, até, de combatividade. Sinto que este trabalho é um espelho das diferentes facetas que podemos assumir, dependendo do momento e das circunstâncias que estamos a viver, sem ignorar o quanto as relações, independentemente da sua natureza, têm influência no processo.

O próprio nome do disco é a metáfora perfeita para essa dicotomia, para o facto de ser ténue a linha que separa a vulnerabilidade e a necessidade de reagir. No fundo, como referiu a artista, é um trabalho que representa «a ocasião em que deixa[mos] de sobreviver em silêncio e começa[mos] a proteger quem realmente [somos]».

Dobermann é, talvez, o manifesto de Ella Nor, porque «defende a sua própria identidade». Sempre que o ouço, há uma força que parece renascer por dentro.

APENAS ABRIL, INÊS APENAS

Inês Apenas, uma das vozes mais promissoras do panorama musical português, quis prestar uma homenagem a Zeca Afonso, compilando versões contemporâneas de alguns dos seus temas mais emblemáticos.

Apenas Abril integra sete canções e conta, ainda, com a participação de Sérgio Onze, Inês Monstro e Bia Maria. Que forma bonita de celebrar a liberdade e músicas que, de algum modo, nos moldaram enquanto sociedade, mantendo sempre acesa a chama da intervenção.

A BELEZA DE TODAS AS COISAS, LUAR

A primeira vez que ouvi falar do LUAR foi através do Volume I, da Avalanche, e fui-me mantendo atenta a eventuais trabalhos posteriores a solo. Por isso, foi com grande expectativa que recebi a notícia de que editaria o seu álbum de estreia.

A beleza de todas as coisas tem uma sonoridade intimista, de quem observa o que o rodeia com a calma e a atenção que merece. Com sensibilidade e introspeção, acolhe-nos na sua viagem de autodescoberta, de contemplação face às vivências que o habitam, ao que necessita de exteriorizar, ao quotidiano que consegue ser tão mundano e imprevisível.

Sinto que os seus poemas nos convidam a abrandar, a respirar fundo e a explorar as nossas incertezas. Partindo dos seus problemas, dos pensamentos onde fica a pairar, encontrou na escrita uma forma de verbalizar «o encanto que [gosta] de encontrar entre as rotinas».

A beleza de todas as coisas é plural na sonoridade, entrelaçando «música alternativa, indie e bedroom pop», porque espelha o quanto podemos ser várias coisas em simultâneo.

THE GREAT DIVIDE: THE LAST OF THE BUGS, NOAH KAHAN

O tik tok pode ser um universo fascinante. E digo isto porque bastou-me ver um vídeo de uma rapariga a falar com todo o entusiasmo da música Deny Deny Deny para a querer ouvir na sua versão completa. Gostei tanto dela que o passo seguinte só podia ser escutar o álbum novo do Noah Kahan.

The Great Divide: The Last Of The Bugs cativou-me de imediato pela sonoridade intimista e vulnerável. Sei que nos encaminhamos para o tempo quente, mas fez-me sentir naqueles dias enevoados, onde corre uma brisa ligeira e só nos apetece ficar enroscados no sofá, com uma chávena de café ou de chá ao lado, se calhar, porque a sua concretização veio de um lugar ambivalente, a oscilar entre «o medo, a pressão, a alegria».

Sinto que as músicas nos vão retirando da escuridão, levando-nos para espaços mais luminosos, mostrando-nos que «nunca estamos verdadeiramente sozinhos», mas que há lugares onde precisamos de ir sem essa companhia. Tenho regressado sempre que preciso de revestir os dias com um pouco mais de quietude.

Menções honrosas: 94, do LON3ER JOHNY, porque houve músicas que me conquistaram. Para mim, não foi um álbum consistente, razão pela qual não tenho sentido o impulso de o escutar na íntegra; Pop Luso Flamenco, do Lucas Maia, porque gostei da fusão de estilos e da infinidade de camadas que cabem em seis canções, quase como se tivéssemos uma opção para distintos estados de espírito; Equilibrivm, da Anitta, porque achei interessante o facto de ser tão diferente dos trabalhos anteriores. Ainda só ouvi uma vez na integra e algumas canções soltas, mas quero continuar a explorar este álbum.

andreia morais

portugalid[arte]

no silêncio

margens