Rui Pedro: Dezasseis anos de dor!

«Lembra-se dos últimos anos com o seu filho? As noites de Natal. As festas de aniversário. As passagens de ano. As férias de verão. Os inícios de aulas. Os invernos e verões. Foram dias cheios de acontecimentos. Foram anos de novidades, surpresas, gargalhadas e travessuras. Lembra-se dos últimos anos com o seu filho?

- Eu não! O Pedro hoje faz... vinte e sete anos. Não o vejo desde os onze. Nunca o vou desistir de o procurar. 

Se tiver alguma informação que possa ajudar a encontrar o Rui Pedro, por favor diga-nos! Nunca é tarde para ajudar. Foi o filho da Filomena, mas podia ter sido o seu. Há ainda em Portugal mais de sessenta crianças e menores desaparecidos. São traficadas para exploração sexual todos os anos mais de três milhões de crianças. O tráfico verifica-se em todos os países do mundo e está a aumentar»

Dezasseis anos. Não dezasseis dias. Nem dezasseis semanas ou meses. São dezasseis anos de sofrimento. Angustia. Dor. Ausência. Uma força incalculável, que acredito ter escapado algumas vezes debaixo dos pés com a mesma facilidade com que se estalam os dedos. Esperança, porque confio que ser mãe é nunca deixar de acreditar naquela luz ao fundo do túnel. E coragem, precisamente por ter fé nessa luz mesmo quando toda a gente parece ter desistido de a procurar. Mãe é sinónimo de luta constante. E esta senhora é uma verdadeira Guerreira. 

Não tenho filhos. E o que tenho de mais próximo para me sentir um bocadinho mãe é saber que tenho um afilhado de seis anos que me é tudo. Conjeturar a minha vida sem as suas travessuras, o seu sorriso, a sua gargalhada, os seus abraços é cruel. Imaginar-me privada de o ver crescer é igualmente assustador. Mesmo que não passe de uma hipótese. A realidade que se cria automaticamente tem o efeito de um murro no estômago, um choque em cadeia, tamanha é a brutalidade e o peso da solidão que invade cada recanto do nosso corpo. Não tenho filhos. Mas não preciso de os ter para compreender que em mil novecentos e noventa e oito esta mãe sentiu o mundo ruir numa mágoa que ninguém será capaz de compensar.

Seis anos. Era a idade que eu tinha quando todo este drama começou. Não me lembro do seu início, das histórias que saíram nessa altura, dos rostos marcados, ao mesmo tempo, pelo desalento e pela esperança de não passar apenas de um susto. Fui crescendo. Assim como cresceu o Rui Pedro. Assim como cresceu a dor desta família por ver o tempo avançar a trezentos quilómetros por hora sem obter qualquer resposta positiva. Passaram dezasseis anos e muita coisa aconteceu entretanto. Mas o rosto daquela mãe, por mais notícias que se sobreponham, ficará para sempre gravado na minha memória. 

Filomena, quase que me atrevo a tratá-la por tu por tantas vezes a ter visto na minha caixa mágica, em diferentes canais, em vários horários, durante todos estes anos. Lembro-me de a achar uma mulher lindíssima, apesar de toda a tragédia que pairava à sua volta. Ainda lhe consigo reconhecer essa beleza. Mas o seu rosto é marcado pelos traços cruéis de uma luta que parece não ter fim. O seu olhar é determinado e carregado de amor por um filho que não pode ver crescer. E ainda que o tempo lhe tenha envelhecido as expressões, ainda que os anos lhe tenham absorvido as palavras e a força, ainda que lhe tenham retirado a oportunidade de criar novas recordações, continua a ser mãe. E isso é um compromisso que nem dezasseis anos de um vazio insuportável conseguem apagar. 

Admiro-a! Muito. Pela resistência. Por se ter mantido de pé quando todo este drama ganhou proporções ainda maiores. Por nunca ter desistido. E por ser a imagem de tantas mães que, todos os dias, procuram desesperadamente os filhos que desapareceram sem saberem como. Este sofrimento é desumano, nota-se pela voz trémula e pelo olhar amargurado que ainda hoje carrega. Não sou mãe. E não preciso de o ser para perceber que o que aconteceu a estes pais foi um golpe cruel do destino. É impossível ficar indiferente ao sofrimento. Aos dados estatísticos. À revolta do silêncio que não deixa encontrar pistas que permitam fechar este caso numa caixa e deitar a chave ao mar, para que nunca mais se repita. Permitindo que esta família tenha um pouco de paz. Aquela que lhes foi roubada quando lhes roubaram um filho. 

Um dia ensinaram-me que os Guerreiros nunca baixam os braços nem pousam as armas. Lutam mesmo quando as forças desvanecem. Esta Mulher de «eme» grande é uma mãe Guerreira, uma mãe Coragem, que merece um dia voltar a sorrir.