Arrisquei nesta banda desenhada às cegas, sem saber o que esperar, e fui surpreendida por uma história cómica, comovente e com um tom leve. Com imagens de uma beleza extraordinária, acompanhamos uma viagem de autodescoberta, com todas as dúvidas, inseguranças e borboletas na barriga que a caracterizam. Fiquei com vontade de ler mais, porque a autora tem uma escrita bonita, fluída e direta.

Uma história encantadora, que se lê num sopro, mas que transmite uma mensagem importantíssima sobre aceitação, inclusão e amor próprio. Há características que contam parte da nossa história, mesmo que não nos definam por inteiro, por isso, é essencial sentirmo-nos representados. Porque é uma forma de quebrarmos barreiras e preconceitos; e porque é, também, uma maneira de as pessoas sentirem que as suas ideias, valores e inseguranças são válidos e partilhados por tantos outros.

Mary John é uma longa carta dirigida a Júlio Pirata, na qual Maria João, a protagonista, faz um balanço de tudo o que viveram juntos. O relato é melancólico, é engraçado, é comovente, por esse motivo, transforma-se numa viagem de reencontro, de despedida, de mudança e, inclusive, de catarse. Acho que a Andreia adolescente teria beneficiado de um livro assim, porque é um retrato verosímil do desnorte, da dificuldade que é construirmos a nossa identidade, do impacto que certas relações/pessoas têm na nossa vida e do quanto parecem pairar em todos os nossos passos.

Fui conquistada pela forma como o autor nos narra as histórias, envolvendo-nos num ambiente trágico, cómico, bizarro e revoltante, porque há textos que nos deixam perplexos com o seu desenvolvimento e consequente desfecho. Aliás, há situações tão surreais, que quase duvidamos da sua veracidade, mas aconteceram e são um retrato fiel da vida dos tribunais portugueses. Equilibrando um traço ora inocente, ora caricato, estes registos fazem-nos refletir sobre o rumo da nossa jornada, sobre as nossas escolhas e sobre quem somos em sociedade - com ironia.

O nome passou despercebido a maior parte da minha vida e, agora que o descobri, questiono-me como é que não é uma figura constante, quando se debate literatura, questiono-me como é que nas minhas aulas de português não me mostraram o mundo que é Maria Judite de Carvalho.

Numa época em que a moda portuguesa conheceu o seu auge, assistimos ao sucesso e ao declínio das personagens principais. Pelo meio, como se vida fosse um jogo de sombras e perdas subtis, mas com um impacto barulhento no quotidiano, é fácil perceber que nem sempre é evidente o momento em que nos perdemos; que, se calhar, nos vamos perdendo aos poucos, até já não ser mais possível colarmos os cacos.

Dividido em quatro partes, Giz, para mim, foi alternando entre um misto de mágoa, descoberta e humor. Parece que, à medida que vamos avançando, saímos da rua, onde é necessário intervir acerca de uma série de questões, para entrarmos em casa, onde a conhecemos um pouco melhor, onde conhecemos as cicatrizes que ainda carrega, embora já tenham outro peso. Além disso, entramos num plano mais intimista ao termos acesso aos sonhos que a autora foi registando - e é curioso como existem temas recorrentes. Para terminar, creio que ficamos com uma nota para o futuro, que interliga diferentes pólos: o que foi, aquilo que pode ser reescrito e o que poderá vir.

É um livro doloroso, que nos tira de qualquer zona de conforto, uma vez que nos impulsiona a refletir sobre escolhas, sobre expectativas e sobre aquilo que seríamos nós a fazer, caso estivéssemos no contexto dos protagonistas. Com uma escrita frenética e crua, chega a sufocar, a afligir pelo desnorte, pela falta de respostas e pela sensação de estarmos a falhar num papel específico - e, aqui, refiro-me a um nós pelo simples facto de nos sentirmos parte deste enredo. Colocando o espectro do autismo como peça central, ficamos mais conscientes dos seus condicionantes, ao mesmo tempo que somos convidados a reconsiderar tudo aquilo que implica em quem o sente na pele, nos pais, no casal, na família, porque as repercussões afetam um todo, diariamente, ainda que em graus distintos. Acho que continuo a processar o final.

Os seus poemas, tão reais, que parecem uma história versada, são-nos servidos passo a passo, como se fossemos, todos juntos, confecionar este grande pequeno-almoço: para alguns, indigesto, porque coloca em evidência o patriarcado, o medo, a solidão, a diminuição, a violência, a necessidade que ainda temos de, enquanto mulheres, nos fazermos visíveis. E, aqui, refiro o quanto adorei Manifesto de Identidade.

A escrita quase poética da autora transporta-nos para o lado emotivo e doloroso deste conflito interior, colocando uma bandeira nas questões raciais e nas raízes. Esse Cabelo é, portanto, uma tomada de consciência. Porque o nosso cabelo é a nossa identidade. E não tem de ser mudado para sermos aceites.

O amor é complexo e, tal como percecionamos nesta obra, há vários momentos em que parece não estar presente. No entanto, acompanha-nos, ainda que o faça de um modo tão subtil. Porque, continuo a acreditar, Tudo São Histórias de Amor - algumas menos convencionais, outras mais arrebatadoras, mas todas de amor.