As minhas viagens de metro #46

Imagem retirada do google

«(...) Sabemos muito bem que os contos de fadas são a única verdade da vida», 

Antoine de Saint-Exupéry

Há, por aí algures, um conto de fadas perdido. Invertido. Mas real. 

Aprendi a proteger os meus sonhos sem precisar das referências a cavalos brancos. Só que, inocentemente, deixei que tudo o resto me acalentasse a esperança. Tive medo. Sim, tive medo que ao desacreditar destas histórias perdesse a fé. No amor. Nas pessoas. Em mim. Reciei que aquelas linhas preenchidas de palavras e uma moral no final não saltassem do papel se eu colocasse em causa a sua veracidade. Parecia-me absurdo dormir por cem anos quando não consigo ficar deitada mais de oito horas. É tudo tão fantasiado e, ainda assim, desejei em segredo viver qualquer um daqueles enredos.

São estas pequenas aventuras que nos elevam a fasquia, toldando-nos a verdade. No entanto, se há algo que aprendi foi que até a pessoa mais confiante precisa de uma prova concreta de como o amor existe. Julgava eu que não acreditava em contos de fadas até dar por mim a sonhar com um casamento de princesa. Um beijo apaixonado que nos faz levantar o pé do chão. Ou um simples «olá» desajeitado que nos faz saltar o coração.

Acreditamos sem querer e desejamos sem saber. Julgava eu que os contos de fadas não existiam, até ao momento em que olhar para ti me pareceu o gesto mais encantado do mundo.

M, 17.02.2015