As minhas viagens de metro #28

«Cada nota deixa em cada um de nós uma lembrança, mas é a melodia inteira que conta uma história», Paulo Coelho.

O som do piano nunca esteve tão forte. A melodia ecoa por toda a sala - a tua divisão preferida da casa -, trazendo consigo o aroma das manhãs cinzentas de inverno.
 

Estou no andar de cima, a ver da janela o jardim coberto de folhas verdes, amarelas e castanhas; escutando as notas que tocavas de cor. Nunca conhecia alguém tão apaixonado por música como tu. E o amor que tinhas àquele piano contagiava-nos. Acordei tantas vezes contigo sentado à sua frente, saltando dos teclas brancas para as pretas, e vice-versa, com uma agilidade que em nenhum momento consegui acompanhar. Tentei várias vezes. Tentaste muitas mais que eu aprendesse, mas o meu talento sempre foi ouvir-te. Recostar-me no sofá, fechar os olhos e escutar-te.

Já ninguém toca naquele instrumento. Está imaculado no centro da sala, bem ao lado da minha máquina de escrever - lembras-te de todas as palavras que preencheram aquelas folhas brancas enquanto te deixavas absorver pelas pautas? Formávamos uma boa dupla. Vou descer e sentar-me a escrever - tantos foram os momentos em que o tentaste fazer também, mas sempre disseste que o teu dom era ficar no banco do jardim a ler os meus textos. Éramos, de facto, uma dupla perfeita. Com todos os defeitos que tínhamos em nós.

A música intensifica assim que abro a porta da sala e entro. Era o nosso espaço. E a melodia continua, ainda que as teclas não se mexam. Pousei os meus dedos sobre as elas e senti a tua mão sobre a minha. Aquela presença forte que nunca foi embora mesmo quando partiste.

M, 17.12.2014