Entrelinhas #50

Fotografia da minha autoria

«Frederico e Paola. Dois caminhos que se cruzam»

Daniel Oliveira é um comunicador nato. E a sua escrita espelha-o, tornando-se absolutamente inspiradora. Cativante. Surpreendente. Depois de uma experiência tão positiva com A Persistência da Memória [aqui] e com A Fórmula da Saudade [aqui] - que me prenderam a cada palavra -, estava bastante expectante com o seu mais recente romance, Sobre o Amor. E, página após página, foi fácil perceber que tinha todas as razões para isso. Até porque é claro que o autor procurou arriscar e criar uma narrativa distinta das que publicou anteriormente. Na minha opinião, conseguiu!

A premissa do livro é simples, mas deixa-nos a pensar sobre as formas em que o amor se manifesta; sobre o amor que se ganha e o que se perde; sobre as cicatrizes e as bagagens; sobre a intensidade da vida e sobre a manipulação das memórias. Simultaneamente, é interessante acompanhar a perspetiva masculina e a perspetiva feminina, bem presentes no enredo, que vão surgindo intercaladas. E que permitem compreender a desconstrução que as personagens principais fazem, juntas ou em separado, das suas vidas - quer em relação ao passado, quer em relação ao presente. Ademais, foca o impacto que as pessoas têm no nosso caminho. E o poder dos acasos.

Esta narrativa transmite-nos uma certa urgência de viver. Porque os acontecimentos desenrolam-se de uma maneira célere, talvez para nos demonstrar que a vida é assim mesmo; que tudo não passa de um sopro. E que, por vezes, estamos no sítio certo à hora certa. Ou, então, que conhecemos a metade certa no momento errado. As probabilidades não se esgotam. Algo que me pareceu fascinante foi a existência de um certo contraste: a ligação entre Paola e Frederico é instantânea e espontânea. Contudo, eles vão-se conhecendo devagar, como quem saboreia os detalhes. Entregam-se fisicamente, mas há segredos, recordações, receios e desejos que guardam só para si. Consequentemente, acabam por comprovar que esperam desfechos distintos para os seus futuros.

Importa, ainda, referir que Sobre o Amor está dividido em duas partes, onde cada segmento tem uma espécie de nota introdutória, para nos contextualizar. Na primeira, avançamos na descoberta de uma história de amor, com um início que nos faz sonhar e que nos leva a considerar todas as coincidências que marcam o nosso percurso. A segunda - mais extensa -, apresenta-nos o passado das duas personagens: as suas mágoas, a maneira como o presente recupera circunstâncias antigas e estabelece uma certa comparação. No fundo, acaba por ser uma parte mais introspetiva. De autoconhecimento. Curiosamente, sentimos que há repetição de ocorrências - com outros protagonistas; que há uma luta entre a vontade, o desejo e o bom senso; que há uma tentativa séria de largar o passado e recuperar o controlo do tempo atual - sobretudo por parte de Paola. E que há, igualmente, pensamentos soltos, como se fossem recordações ou recados que ficaram por dizer.

O amor - físico e sentimental - é descrito com delicadeza, quase que poeticamente. E a troca de mensagens entre as personagens contribui para alimentar o jogo de provocação entre ambas. Esta obra não é autobiográfica, mas existe um episódio que tem ainda mais impacto por ter sido inspirado numa situação verídica - a qual fiquei a conhecer durante a sessão de autógrafos, na Fnac do Norte Shopping. Sem querer revelar muito, não posso deixar de destacar uma pergunta que, inevitavelmente, permanece: Para onde vai o amor de quem nos morre? O final, por seu lado, é desconcertante. E belo. Nem sempre as histórias terminam como esperamos, mas o amor é, também, não insistir. Deixar partir. Dar espaço para que as pessoas se descubram. E, se tiver que ser, elas regressam. Os caminhos voltam a cruzar-se. O importante é perceber que ninguém entra na nossa vida por acaso. Muda sempre algo em nós. E todos os traços de conquista, perda, carência, prazer e, claro, amor tornam-nos «eternos a cada fração de segundo».

Deixo-vos, agora, com algumas citações:

«As palavras pouco dizem. Nós não sentimos com palavras. Quando nascemos, sentimos sem elas (...) O amor tão-pouco são quatro letras alinhadas como supomos que o amor possa ser. E eu também não sou isto. Sou apenas a forma de me dizer» [p:13];

«Se existe um instante em que um desconhecido deixa de o ser e passa a fazer parte da nossa vida, é quando diz qualquer coisa que guardamos connosco ou nos faz sentir de um modo diferente do que sentíamos antes de o conhecer» [p:43];

«-Não será antes porque com a distância todas as memórias se tornam leves?

- Acho que não. Se não pesa, é porque foi varrido do nosso pátio das memórias. Era bom que fôssemos nós a decidir que tormentas abolir, mas não somos» [p:73];

«Saudade é ainda assim continuar a desejar o bem, porque é isso que é suposto ser saudade. É ter o sentimento de sempre, mas sem se dar, sem se estar, sem poder olhar, testemunhar. Sem ter e, ainda assim, sentir a cada dia que se está lá...» [p:159];

«Frederico escreveu um dia: O amor que tem armas para salvar, tem-nas também para destruir» [p:183].

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