onde o silêncio não chega

Fotografia da minha autoria

O som desenfreado da máquina de escrever ia enfraquecendo, acompanhando a delicadeza de algo que se vai tornando ausente, longínquo, quase como se fosse um sopro indetetável. E ali estava eu, novamente, a pensar na morte, no declínio que não sou capaz de adiar.

O mundo já não parece ser suficiente. Há um aborrecimento que me repele, que me leva sempre para longe, prolongando a sensação de esta ser a opção menos lógica de todas. Vou combatendo os fantasmas. Silenciosamente, mas vou, embora haja sempre aquela imagem a ecoar na minha memória. Forço-me a empurrá-la para um lugar recôndito, inacessível, mas ela arranja maneira de encontrar o caminho de volta. A minha avó, nos raros momentos em que me entrançava o cabelo, reforçava a ideia de as memórias serem a nossa cruz e a nossa salvação, em simultâneo, numa espécie de entidade com vida própria, independente. Nunca a compreendi muito bem. Até agora.

Estou de olhar atento sobre o Douro e há uma neblina que cobre a cidade. Ia jurar que parece compreender o meu fado, o discernimento turvo dos dias que me restam. Não, não estou a morrer, porque ninguém morre duas vezes. Ninguém pode morrer depois de lhe retirarem tudo pelo qual lutar. E eu não permaneço cá para quebrar essa inevitabilidade, permaneço porque é mais seguro manter enclausurado quem nos pode trazer problemas. É uma espécie de proteção, uma garantia de sobrevivência pornográfica, que nos enfraquece.

Já não há pressa, porque também já não há nada a esperar. Só o vazio, a ausência e o silêncio. Se é calada que me querem, deixarei que vençam, que acreditem que o fim está próximo e que trará um novo alento. Já não tenho pressa, apenas dor.

Uma lágrima mancha as folhas desordenadas de uma história sem rumo e, lá fora, a neblina já engoliu as duas margens.