Entre Margens

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Gatilhos: Violência, Alcoolismo, Saúde Mental; Linguagem Gráfica e Explícita

O passado nem sempre fica onde tem de ficar, porque há detalhes que o recordam e que mudam a forma como o conhecemos. Muitas vezes, pelo que é omitido. E, afinal, quantos segredos pode esconder o mesmo lugar? Com o livro do Miguel d'Alte, vamos perceber que até um sítio fictício é capaz de ficar submerso neles.

uma narrativa cheia de camadas

Os Crimes do Verão de 1985 faz-nos recuar ao ano em que duas crianças (5 e 8 anos) e a adolescente que tomava conta delas (16 anos) desapareceram sem deixar rasto, na Ilha de Poço Negro. O caso tornou-se mediático, mas, apesar de todos os esforços, não se soube onde estariam os corpos. Entretanto, há um culpado condenado e a vida segue... até que, 27 anos depois, uma pista obriga a reconsiderar todas as provas.

Ademar Leal, jornalista caído em desgraça, regressa à ilha que o viu nascer, longe de imaginar que se voltaria a envolver nesta história trágica. Embora tenha resistido, num momento inicial, a obsessão pela verdade falou mais alto e é neste ponto que o passado e o presente se cruzam, se fundem. Mesmo que nada se altere, torna-se impossível ignorar os factos: e se o verdadeiro criminoso continuar em liberdade?

Tentei entrar na narrativa devagar, para saborear o embalo e todos os pormenores que pudessem surgir nas entrelinhas. Sendo este um policial/thriller, nunca nada é o que aparenta, portanto, seria a minha abordagem para procurar levantar questões, criar teorias e, inocentemente, desvendar o mistério que continua a pairar sobre um período doloroso, onde a desconfiança passou a imperar. Mas não fui capaz, porque chegou a uma altura do enredo em que já só queria unir todas as pontas soltas.

«Procurei todo o sucesso que obtive. Nessa altura, achava que escrevia para salvar o mundo, hoje percebo que procurava encontrar-me em tudo o que escrevia»

É uma narrativa cheia de camadas e gostei que explorasse temas como a linha ténue entre a ascensão e a queda, os abusos de poder, os privilégios que abrem portas e transmitem uma certa impunidade e o luto que nunca se faz em pleno, quando há algo que falta. Além disso, gostei da ideia de existirem coisas que não conseguimos largar, independentemente do tempo que passar e das circunstâncias - não sei se havia essa intenção prévia por parte do autor, mas fiquei com esta imagem muito presente.

Houve alguns detalhes que me pareceram excessivos, porque não acrescentam consistência à história, não trazem mudanças significativas. Ainda assim, gostei da forma coerente como transitou na linha cronológica e como nos procurou confundir sempre, fazendo-nos duvidar de tudo e de todos. Por vezes, a verdade está a um palmo de nós, mas descobri-la, para além de poder potenciar perdas, pode revelar-se dilacerante.

🎧 Música para acompanhar: Space Age Love Song, A Flock Of Seagulls

Disponibilidade: Wook (Livro | eBook) | Bertrand (Livro | eBook)

Nota: Esta publicação contém links de afiliada da Wook e da Bertrand

Fotografia da minha autoria

«quem me dera não chorar/Por nos teus braços um dia não poder deitar»

O mundo que alcanço da janela do meu quarto é bem mais bonito por saber que, mesmo sem as ver ao segundo, as minhas pessoas continuam a estar a uma pequena distância. Mas e quando já não estiverem?

A morte nunca me afligiu por aí além, talvez por ter contactado com ela numa fase precoce da minha existência, talvez por não a trazer tanto para o centro das minhas angústias. Ainda assim, é claro, perder aqueles que amo sempre foi uma preocupação: sei que não o controlo, que é inevitável, que é só a vida a seguir a sua lei natural, mas acho que nunca nos conformamos bem com esta ausência, com a possibilidade de se quebrarem vínculos que queremos eternos. E por mais que acredite na velha máxima de que as pessoas só morrem quando nos esquecemos delas, a verdade é que, em algum momento, terão de partir, de deixar de existir fisicamente. E o fosso emocional abre-se numa ferida que talvez nunca sare na totalidade.

Sempre fui pessoa de abraços e nunca tive qualquer medo de morrer (da forma como isso se processará é que já não é assim). E em que ponto é que estes pólos se cruzam? Na inevitabilidade de perder os (a)braços de quem parece sustentar o meu mundo. E sendo vários os alicerces, compreende-se que a força do embate não será silenciosa.

Não sei o momento em que passei a estar mais consciente deste destino. Ou talvez saiba, mais evite pronunciá-lo por qualquer superstição. Tempos à parte, o certo é que passou a latejar esta noção de finitude, como se tudo em mim se fosse preparando para uma situação de luto. Visão fatalista? Provavelmente. Mas revi-me muito nas palavras que a Rita da Nova e a Maria Francisca trocaram, aquando da conversa de promoção d' A Cicatriz, sobre a necessidade de debater certos temas quase numa postura de prevenção, como se falar sobre eles lhes retirasse peso ou, então, nos permitisse racionalizá-los. Acho que há coisas que, por mais que as tentemos desconstruir, nunca deixarão de magoar e tanto a perda como a ausência encaixam bem aqui. Ainda assim, há mecanismos que se podem adquirir pelas palavras. E, se calhar, esta é a minha maneira de ir guardando em caixas emocionais tudo aquilo que de melhor tenho das minhas pessoas.

A reflexão sobre os (a)braços que faltam surgiu, na realidade, enquanto escutava o tema Mãe, do Edmundo Inácio, porque espelha bem a imagem de, um dia, já não podermos recorrer àquela pessoa. Bastou-me trocar-lhe o destinatário algumas vezes e senti cada palavra na pele. Bastou-me fechar os olhos para sentir o peito a colapsar. Porque, por enquanto, este cenário é hipotético. Mas e quando não for?

A partir dos 4 anos, fiquei sem o colo do meu avô materno (feliz aniversário, estejas onde estiveres). Aos 18, o da minha avó materna. Há uns anos, o da minha madrinha. Nestes lugares que vão faltando à mesa, falta a família e nenhum amigo. E acho muito estranho esta ideia de chorar a perda de um amigo. Talvez por ter crescido ao mesmo tempo que nós e pairar neste crescimento uma certa noção de invencibilidade. Falar sobre isto não me paralisa, não me impede de viver. Como canta a Nena, é o que é. Mas entristece e povoa sempre este terreno emocional de uma certa angústia.

Os braços que já nos faltam são, também, o laço que nos veicula a este lugar. Mas imaginar o mundo sem eles, enfrentado todas as dores sem o seu alento, deixa uma sensação agridoce: porque impulsionaram as nossas raízes, mas não estarão aqui para nos ver voar. Não sei o que nos espera, nem para onde iremos. Mas talvez as minhas palavras sejam as lágrimas que ainda não tenho de chorar.

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«Os livros são o mundo»

A hora de dormir não era antecedida pela leitura de uma história. Cá em casa, essa realidade não era um hábito e não guardo qualquer mágoa nisso, até porque é natural que alguns rituais não sejam repetidos se não forem adquiridos antes. No entanto, por outro lado, sei que isso também leva a que determinadas paixões possam surgir mais tarde, na nossa vida, uma vez que nos falta aquela representação no nosso contexto.

Neste Dia do Livro Infantil, decidi recuar no tempo e traçar uma alternativa. Se tivesse despertado para a leitura na infância, havia obras que gostaria de ter descoberto, porque cresceria com elas. Hoje, curiosamente, vou lendo mais histórias dentro do género e, claro, analiso-as sempre de um ponto de vista de adulto, com outra bagagem e lucidez. E, se calhar, é por isso que sinto que seriam livros com potencial para me encantarem.

A literatura tem o poder de nos dar mundo e de nos consciencializar sobre contextos distintos do nosso. E o melhor de tudo é que, cada vez mais, acredito que estas histórias são intemporais, trazendo diferentes aprendizagens para as várias fases em que nos encontramos. É como se os livros nunca estivessem concluídos na totalidade, renascendo na releitura, porque vamos acrescentando novas camadas à narrativa.

Na minha infância, nenhum destes cinco títulos estava publicado. Mas sei que, se estivesse alinhada com esta arte tão extraordinária na altura, teria sido maravilhoso embarcar nas aventuras que nos reservam.

livros que gostava de ter lido na infância

a que sabe a lua?, michael grejniec

Esta história revela-nos um desejo, aparentemente, inalcançável, confrontando-nos com duas visões antagónicas, que contrapõem o marasmo e a iniciativa; a luz e a sombra; o real e o imaginário; o ceticismo e a crença. Com um final delicioso, cómico e reflexivo, demonstra uma atitude muito esclarecedora do ser humano, apelando às conquistas que são sempre mais prazerosas quando partilhadas; quando cooperamos em vez de subestimarmos os demais. Deste modo, destacando os pequenos Heróis, compreendemos que as pessoas não se medem aos palmos: é o nosso prosaísmo que nos limita e que, ainda, nos condena à inércia (aqui).

o que veem as estrelas, nuno camarneiro

Esta obra, cuja estruturação textual não é igual em todas as páginas, corroborando a necessidade de invertermos a panorâmica e de a observarmos com outros horizontes, atribui voz à criança curiosa, que dá asas às suas questões e procura conhecer o mundo que a rodeia. Porque isso faz parte do seu processo de crescimento e é fundamental para fomentar a sua identidade. Através de ilustrações lindas, que complementam a dinâmica narrativa, sentimo-nos a caminhar pelo desconhecido e a retirar prazer do incerto (aqui).

aventureira marielle e o dia da fotografia, nuna

Uma história encantadora, que se lê num sopro, mas que transmite uma mensagem importantíssima sobre aceitação, inclusão e amor próprio. Há características que contam parte da nossa história, mesmo que não nos definam por inteiro, por isso, é essencial sentirmo-nos representados. Porque é uma forma de quebrarmos barreiras e preconceitos; e porque é, também, uma maneira de as pessoas sentirem que as suas ideias, valores e inseguranças são válidos e partilhados por tantos outros. Pode ser um recurso de trabalho valioso.

a contradição humana, afonso cruz

O olhar atento do narrador, uma criança bastante curiosa, mostra-nos as contradições que nos habitam. E, com humor, ironia e astúcia, faz-nos refletir sobre as dicotomias da nossa existência. Recorrendo a alguns jogos de palavras, a ilustrações encantadoras e a diferentes tamanhos e estilos de texto, envolve-nos nestes contrastes, que parecem tão óbvios, mas que, no entanto, se revelam sempre uma surpresa. Além disso, é uma obra excelente para aguçar o pensamento, para despertar a vontade de olharmos para dentro e para nos deixar mais interessados em relação ao que nos rodeia e aos comportamentos que tendemos a alimentar de uma forma quase mecânica. É um livro encantador, ideal para miúdos e graúdos, bem ao estilo de Afonso Cruz.

no meu bairro, lúcia vicente & tiago m.

As histórias em forma de poema, acompanhadas por ilustrações lindíssimas, confrontam-nos com uma série de problemáticas sociais, muitas delas estruturais, que contribuem para o perpetuar de estereótipos. Mas, nestas páginas, a missão é clara: evidenciar a diversidade e fornecer ferramentas para que o respeito pela individualidade nunca seja comprometido. Assim, temos doze retratos que espelham a realidade de tantos mais, temos doze retratos que nos fazem pensar no nosso papel social, para que seja menos limitador (aqui).

andreia morais

portugalid[arte]

no silêncio

margens