Uma Dúzia de Livros // Fevereiro

Fotografia da minha autoria

Tema: Um livro sobre famílias

A literatura pode ser um refúgio. Tem laços de sangue e de coração. É capaz de ser um pai ou uma mãe, por todos os conselhos que nos transmite com sapiência. Porém, também pode ser aquele familiar que nos diz pouco, mas cuja presença não conseguimos ignorar - por mistério, por respeito, por uma tendência para o abismo. Além disso, tem colo de avós. E amor: de casais, de irmãos, de amigos. É que os livros são tão camaleónicos, que preservam uma analogia semelhante àquela que compõe as famílias. E este é, precisamente, o segundo tema do clube/desafio de leitura Uma Dúzia de Livros.

As famílias podem ser complexas, mas também são o nosso escudo protetor. Mesmo sabendo que, infelizmente, isso não é transversal a todas, acredito que há exemplos que o corroboram, a começar por aquele que tenho mais perto: a minha fortaleza. Portanto, ciente de que não era o assunto central da obra, optei por escolher uma que, indiretamente, nos ajuda a refletir sobre a sua força. Sobre o seu significado. Sobre o impacto que tem no nosso percurso e na formação do nosso caráter. Porque, muitas vezes, a família fica em segundo plano, mas continua a ser o pilar que nos permite não quebrar.

Guerra: E se fosse aqui? apresenta uma premissa bastante pertinente, que procura criar empatia sobre um aspeto ainda tabu. Inicialmente, foi pensada como um ensaio, mas foi célere a sua transição para um livro-passaporte. E o seu conteúdo, importa ressalvar, é sempre adaptado a cada país que o traduz, aproximando o leitor do cenário e do contexto. Este exemplar lê-se num só fôlego, mas é intemporal. Porque expõe uma realidade bem presente. Em consequência, impõe-nos um exercício: imaginar que «a guerra rebentava não num qualquer país longínquo do Médio Oriente, mas no nosso». Como seria? Como reagiríamos, se isso acontecesse? Como suportaríamos - e superaríamos - este terrorismo? Sentimo-nos, ainda, seguros face ao ambiente interno de Portugal,  mas será que estaremos eternamente a salvo? E se fosse connosco? Honestamente, com todo o meu coração, nem quero desconstruir essa hipótese. Porque é assustador só de a ponderar.

Janne Teller inspirou-se na sua história, uma vez que pertence a uma família de refugiados e imigrantes, tendo sempre contactado com a ideia de ver a vida a virar do avesso por culpa de acontecimentos geopolíticos. Assim, esta obra convida-nos a entrar na vida de um refugiado. E a acompanhar a luta pela sobrevivência da sua família: uma família que tem que procurar criar raízes noutro lugar que não o seu - todos os acontecimentos são expostos pelo filho de 14 anos. E é inquietante como o conceito de casa esmorece: onde é que ela fica? Recorrendo a frases curtas e diretas, a narrativa parece carecer da angustia e da brutalidade da situação, quase como se a explorasse de um modo superficial, mas sinto que esta abordagem faz todo o sentido, na medida em que existe uma espécie de dormência. A vida muda tão de repente, que agimos em piloto automático e com uma racionalidade desconcertante. Ademais, o poder das entrelinhas é crucial.

Guerra: E se fosse aqui? tem uma «experiência provocadora», pois leva-nos a rever a conotação negativa atribuída aos refugiados, confrontando-nos com a possibilidade de, um dia, sermos nós desse lado. Por essa razão, é um livro que nos apela a olhar o outro e a refletir sobre a nossa humanidade - será que está no limite?; é um livro que nos confronta com a incerteza do amanhã, com a revolta, com o desrespeito, com a frustração, com os constantes recomeços e com a sensação de que nos foram roubadas oportunidades, estabilidade e anos de existência. E, pior, com a perfeita noção de que comprometeram o nosso direito de sermos cidadãos livres. Em simultâneo, há falta de meios, de proteção e o desenraizamento forçado. Mas regressar a casa e retomar o que se perdeu continua a ser o sonho que acalenta as pessoas, ainda que aparente ser distante ou, até mesmo, inalcançável.

É um livro pequeno [em páginas], que cabe na palma da mão. No entanto, é impressionante e chocante o mundo presente no seu interior. E todos os seus contornos não deixam de ser «uma questão de definição de si mesmo, tanto para os que chegam, como para os que recebem». É um alerta. Um estímulo para vermos para além do nosso umbigo. E para nunca nos esquecermos de «fazer aos outros o que gostaríamos que nos fizessem a nós». A que[m] é que nos agarramos quando tudo quebra? À família: à nossa ou, simplesmente, à que nos acolhe de peito aberto, sem nos conhecer, para nos salvar do caos.

Deixo-vos, agora, com algumas citações:

«Não há resposta para o onde. A tua família agora não passa de um número. Cinco! Nenhum país quer mais cinco refugiados» [p:14];

«Habituas-te a vender bolinhos. Habituas-te à pobreza. E habituas-te ao calor extremo. Nunca te habituas a ser olhado como um cidadão de terceira» [p:36];

«Contudo, sentes-te estrangeiro.

Só pensas em quando poderás voltar a casa.

Casa, onde?» [p:51]

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