Entrelinhas #59

Fotografia da minha autoria

«Simão Botelho e Teresa estão perdidamente apaixonados, mas as suas famílias são rivais»

A imposição de uma leitura tem, à partida, todas as condições para provocar um momento pouco aprazível. Em alguns casos, acredito, até pode ser uma autêntica surpresa positiva, mas tudo o que é imposto deixa-me reticente, até porque a nossa predisposição e energia não estão alinhadas naquele sentido. Quando partilhei as sete releituras que pretendo fazer, poderia ter acrescentado um livro em específico, uma vez que a bagagem que partilhamos não era, de todo, a mais feliz.

Amor de Perdição foi trauma à primeira vista. Forçosamente, tive que o ler no 10º ano, para a disciplina de Português. Para além de não ter sido uma escolha minha, foi frustrante terminá-lo, pois não entendi a mensagem, nem consegui relacionar-me com a ação. E, no fundo, não desfrutei de toda a potencialidade da obra, querendo arrumá-la na estante e não mais voltar a falar sobre ela. No entanto, desde o ano passado, tinha vontade de lhe dar outra oportunidade. Cresci, consolidei a minha mentalidade enquanto leitora e o facto de partir de mim a sua seleção deixava-me mais recetiva para compreender os seus contornos. Hoje, posso assegurar que não podia ter tomado melhor decisão. Ainda bem que dei forma a este desejo, porque fiz as pazes com a história e descobri um enredo intenso, inspirador e comovente. 

Há uma conversa direta entre o autor e o leitor, estabelecendo uma espécie de explicação e validação das situações e dos comportamentos das personagens - tão simples e tão complexas. O que acaba por promover uma certa proximidade e identificação com as suas vidas e os seus sentimentos. É, ainda assim, importante não analisarmos a narrativa com a nossa mentalidade de século XXI. É fundamental alargarmos horizontes e termos, desde o início, presente a época - o que, naturalmente, se reflete no tipo de escrita. Porém, não deixa de ser interessante o quanto determinados acontecimentos permanecem atuais - ainda que sejam resolvidos com outra distinção, há problemáticas transversais. Com um discurso fluído, que vicia, as observações de Camilo Castelo Branco têm sentido de humor. Aliadas aos restantes desenvolvimentos, funcionam, igualmente, como crítica à sociedade, à religião, ao ser humano, ao casamento. Inspirado na história do seu tio, criou um contexto ficcional, no qual realidade e imaginação se fundem e se confundem de uma maneira lindíssima e natural.

Esta novela - com claros sinais de romantismo - relembra-nos um clássico bem conhecido, Romeu e Julieta [William Shakespeare], porque também aborda uma relação proibida, com a sua quota parte de tragédia. Temos duas famílias de costas voltadas, menos Simão e Teresa, que se apaixonam. Há, então, uma grande pressão exercida pelos progenitores de ambos para que se afastem e uma resistência vincada do casal, que luta pela sua felicidade, recusando-se à submissão. Enquanto o ódio parece destinado a triunfar - e se sucedem diversos desencontros [físicos e afetivos] -, assistimos a um cruel jogo de paixões. E as casas assumem «um papel importante, por serem a materialização de uma realidade biológica, afetiva, moral e social», por todo o peso da instituição familiar. Mas o amor, que justifica a perdição, vai resistindo. Transformando. E potenciando inúmeros conflitos e momentos de tensão e de loucura. A força da entrega é, de facto, transcendente e entusiasmante, até pela permanente sensação de esperança.

Retomando o elo familiar - tão central no futuro das personagens -, é gritante a falta de amor entre os seus elementos. E isso perturba, atendendo que provoca atitudes incompreensíveis. A honra do nome parece importar mais que as pessoas; parece sempre mais valiosa que o seu bem-estar e a sua paz. A divergência cega, motivada por incidentes passados, transporta-nos para outra questão relevante: os vários tipos de prisão - física, emocional, enquanto estabelecimento -, uma vez que há sempre algo a prender e a separar os protagonistas - literal e figurativamente -, sejam memórias, sejam punições pelos seus atos. Há muito sofrimento, muita opressão, muita angústia e muito dramatismo envolvidos, que culminam numa desgraça - evitável, se as aparências não fossem tão valorizadas e relevantes. Por outro lado, este livro também transporta a luz bonita de um amor genuíno, mesmo que não seja correspondido. O que, no fundo, acaba por criar uma mini-narrativa dentro da história principal.

Com uma linguagem pura, sentimental, sincera, sem grandes divagações filosóficas e uma «derivação concisa do diálogo», os sentimentos estarão sempre à flor da pele, principalmente, no final. Confesso, não controlei as lágrimas. Em parte, o meu coração já pendia para aquele desfecho, mas não deixou de ser triste e desolador. Mesmo assim é uma leitura que faz todo o sentido abraçar!

Deixo-vos, agora, com algumas citações:

«Simão Botelho amava. Aí está uma palavra única, explicando o que parecia absurda reforma aos dezassete anos» [p:78];

«(...) minha filha, se quiser escrever, eu dou-lhe tinteiro, papel, obreias e o meu quarto, se para lá quiser ir escrever. Se tem alguém, que lhe escreva, diga-lhe que mande as cartas em meu nome» [p:121];

«Considero-te perdida, Teresa. O Sol de amanhã pode ser que eu o não veja. Tudo, em volta de mim, tem uma cor de morte. Parece que o frio da minha sepultura me está passando o sangue e os ossos» [p:146];

«Há grandeza neste homem de dezoito anos, senhor Albuquerque» [p:181];

«Mariana curvou-se sobre o cadáver, e beijou-lhe a face. Era o primeiro beijo. Ajoelhou depois ao pé do beliche com as mãos erguidas e não orava nem chorava» [p:225].

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