As minhas viagens de metro #70

Fotografia da minha autoria

«Não é o perfume em si, é a memória que ele traz»

A tua roupa ficou pendurada atrás da porta. E o teu perfume agarrou-se à minha vontade de te esquecer, impedindo-a de se concretizar. Perdi toda a lucidez que me caracterizava. E, quando parava a observar o meu comportamento, percebia o traço sinistro que me acompanhava: cheirava as peças que deixaste, como se aquele aroma te colocasse perto. E essa doce ilusão fazia-me acreditar no teu regresso, diminuindo-me. Deixei de ser independente, para passar a depender de uma realidade ficcional. Não é triste quando batemos no fundo da nossa sanidade? Sei bem que sim. Mas há aspetos que, por mais que tentemos, não controlamos. Por isso, memorizei cada parte da tua fragrância: leve, amadeirada, com uma segurança quase arrogante. Sentia-a em todo o lado. Até ao dia em que começou a desaparecer. Aos poucos. Numa tortura lenta. Hoje, são meros pedaços de tecido. E nem os associo à tua figura. Porque aquilo que nos ligava quebrou. E nem um pouco de perfume restou para reacender a chama deste amor fracassado.

M, 16.03.2015